(Eliza)
Le silence.
Il y en avait tant ici. Pas celui, apaisant, des fins de journée dans un parc. Non. Un silence dense, opaque, qui me collait à la peau. Comme si la maison elle-même retenait son souffle.
Je m’étais réfugiée dans la bibliothèque du rez-de-chaussée. Une pièce immense, habillée de boiseries sombres, dont les étagères croulaient sous des livres que personne ne semblait lire. Je m’étais assise dans un fauteuil en cuir, les genoux repliés contre moi, une couverture fine sur les jambes. Dehors, le vent remuait les arbres, grinçait contre les vitres. Dedans, il n’y avait que mes pensées.
Et elles étaient un champ de bataille.
Je repensais à Damian, à son regard, à cette façon qu’il avait de parler de moi comme d’un enjeu, comme si j’étais à lui, déjà, par principe. Mais de
