Elle est seule. Walter est au cirque avec les enfants. Dissimulant mon visage sous un foulard à la manière des gangsters américains, je m’introduis dans sa luxueuse demeure. J’entends sa voix. Elle téléphone à son métèque. Un quart d’heure durant, j’endure ses roucoulades et les l****s de sirop qu’elle déverse dans l’écouteur. Elle raccroche non sans émettre une dizaine de bisous sonores. La suite est un jeu d’enfant. Tampon d’éther sur la bouche. Évanouissement. Coffre de la voiture. Chalet. Réanimation à coups de gifles. Même traitement que pour l’autre, mais plus bref. Elle reconnaît avoir mentionné l’existence du tableau à Arturo. Helga la saisit par les cheveux et d’un geste brutal tire sa tête en arrière.
— Parle-nous de ton amant.
Elle parle. Âgé de quarante-quatre ans, Arturo Mor
