Il lui rend la petite boîte qui les contient.
— Je défèque très bien. Après mon renvoi, je digère très bien. Je dors comme un bébé. Je vous b***e les mains.
Il se replonge dans son livre. Plus discipliné, j’ingurgite les miennes avec un verre d’eau. « Regard d’azur », qui se prénomme Bérengère, se retire, confuse, nous souhaitant la bonne nuit.
— Où étiez-vous pendant la guerre ?
La question me surprend d’autant que « mon frère trois points » paraissait entièrement accaparé par son bouquin.
— En Suisse. Je restaurais des tableaux. Et vous ?
— Deux ans dans le Vercors. Beaucoup de chance. Des centaines de compagnons d’armes tués au combat, fusillés par les miliciens de Pétain ou disparus dans des camps de concentration. Physiquement indemne, psychologiquement marqué à jamais. Victime
