Sie hatte nicht vorgehabt, zu einer Person zu werden, die zu Fußballspielen ging.
Philosophisch gesehen war nichts gegen Fußballspiele einzuwenden. Sie hatte nur in dreißig Lebensjahren nie einen Grund gehabt, eines zu besuchen, und die Vorstellung, in einem kalten Stadion mit zwanzigtausend Menschen zu sitzen und elf Leuten dabei zuzusehen, wie sie einem Ball hinterherrannten, hatte für sich genommen nie besonders verlockend geklungen.
Dann war sie zu dem Auswärtsspiel nach Manchester gefahren, weil sie ihn in seinem Element sehen wollte, und das hatte etwas mit ihr gemacht, das sie nicht mehr abschütteln konnte. Also war sie zu einem Heimspiel gegangen. Und jetzt war es Februar, und sie stand am Kiosk, kaufte einen überteuerten Flat White, klemmte sich das Programmheft unter den Arm un
