Las Virgenes Set Completo

Capítulo 3

3

Cassie

En mis sueños, el rostro de mi amante jamás había sido revelado, pero conocía esa voz. Ese tono profundo y áspero. Él hablaba de cenar, pero eran las palabras «te encontraré» las que jamás olvidaría.

Inclinándome contra la mesa de trabajo, me froté la palma en un intento de hacer que el escozor se detuviese. No cabía duda de que los sueños no se volvían realidad. Estaba escuchando cosas. Su voz era similar, pero no era la misma. No podía ser el mismo hombre. Eso era simplemente imposible. Nadie soñaba con aquellos que no había conocido.

Entonces, ¿por qué mi cuerpo reaccionó de una forma tan visceral hacia él? Mi respiración estaba entrecortada y mi piel ruborizada y caliente. Y no era por la estufa. No, este calor venía desde el interior; era un calentamiento de mi cuerpo, como si me estuviese preparando para él, anhelando su tacto. Debajo del corsé, mis pezones estaban duros y sensibles contra la implacable tela. Y más abajo me dolía.

No sabía qué hacer. Me sentía… al borde, alterada. Di vueltas por la pequeña cocina. De aquí para allá, pasando el pulgar por mi marca. El café se había servido y no había razón para regresar al comedor. Agitada, tomé el tazón de crema y comencé a mezclar de nuevo. Tenía más energía, más fervor que soltar, y me desquité con la cubierta de la tarta. Entonces el señor Anderson pasó por la puerta, hablando consigo mismo, como era costumbre. Yo no dejé de trabajar, pues fácilmente camuflaba mi agitación.

—Este amable joven se quedará por tres días —dijo, llenando un plato hasta el borde con el resto de los aperitivos.

«Amable» no era la palabra que yo usaría para describir al hombre. Poderoso, meditabundo, intenso. Y su pene. Sabía cómo se sentía; su grosor abriendo mi sexo por completo, su m*****o llenándome completamente. Sabía cómo olía, cómo sabía. Conocía el poder de las embestidas de sus caderas y la intensidad de su beso.

—Prepararé un plato para que coma mientras los demás comen su tarta —añadió, tomándose un minuto para hacerlo—. Bueno, Cassie, esa crema está perfecta.

Bajé la mirada, viendo que la cubierta blanca estaba gruesa y firme. Había estado mirando por la ventana de atrás, perdida en mis ardientes pensamientos y ni siquiera me había dado cuenta. Mientras ayudaba al señor Anderson a servir varios pedazos de tarta con una porción de crema encima, pensaba más en él. Su camisa azul clara le quedaba perfectamente. Los pantalones se pegaban a sus puntiagudas caderas, y no podían esconder sus sólidas piernas. Entonces el sueño—no, sueños, ya que ocurrieron por cuatro noches seguidas—vino a mí; la sensación del hombre sobre mí. Miré a este extraño tocándome, metiendo la rodilla entre mis piernas, deslizándose profundamente e inclinando mi cabeza para un beso.

Y ahora conocía su rostro.

—¿Acaso él… —me lamí los labios resecos, tratando de apartar la curiosidad de mi voz—. ¿Tiene nombre, nuestro recién llegado?

El señor Anderson colocó los platos de tarta listos en una bandeja.

—Señor Maddox.

Alzó la bandeja y salió por la puerta, abriéndola con la cadera y entrando al comedor.

Señor Maddox.

Me puse la mano en el estómago. Se sentía como mariposas, aves… No, unas avispas volaban por dentro. Solo le había echado un vistazo por algunos segundos y fui capaz de captar muchos detalles de él. Llevé la mano al espaldar de una silla, metida cuidadosamente en la mesa, mientras intentaba imaginar lo que él había pensado de mí. Él había mirado toda la sala, a los huéspedes, y luego a mí. Se había fijado en mí, con esos ojos pálidos y observadores. Oh, Dios mío.

Mi cabello era un desastre y había estado trabajando en la cocina todo el día. Mi frente estaba cubierta de gotas de sudor mientras mi cuerpo intentaba sobrevivir al calor de la leña quemándose en la estufa en pleno mes de julio. Y lo peor de todo es que el señor Maddox realmente no me había estado mirando. Él había estado observando la mano del señor Bernot en mi trasero.

El hombre debió pensar que yo era una ramera al permitir que uno de los huéspedes me tocara, además de ponerme la mano encima de forma tan inapropiada. La sola idea de que él pensara así de mí me trajo lágrimas a los ojos instantáneamente. Un sentimiento de devastación me recorría. ¿Por qué? No tenía idea. Solo había estado en la presencia de ese hombre por menos de un minuto; segundos en realidad. Debería estar avergonzada de que me sorprendieran de tal forma, pero había sido un acto inapropiado del señor Bernot, no mío. La vergüenza todavía me inundaba, por la misma razón por la que no le había contado al señor Anderson de los avances del hombre.

Aunque el señor Anderson me creería, no enfrentaría al señor Bernot, ya que era la palabra de una mujer contra la de un hombre. El señor Bernot probablemente diría que he estado tratando de seducirle; que era una viuda buscando el consuelo temporal de un viajero. ¿Entonces que podía hacer el señor Anderson? ¿Perder el cliente? Estas cosas habían ocurrido antes y yo solo había sonreído y salido adelante, aceptando mi suerte como una mujer en el oeste. Pero esta vez, el señor Maddox había presenciado la intrusión, y por alguna razón lo que él pensara de mí era extremadamente importante.

El señor Anderson volvió a la cocina, murmurando silenciosamente mientras vaciaba la bandeja sobre la mesa, luego se detuvo y me miró.

—¿Qué ocurre? —preguntó, su preocupación le hizo fruncir el ceño.

Moqueé, no estaba preparada para contarle la verdad, pues yo misma no la entendía. Además, él era un hombre y no entendía los lloriqueos y fantasías románticas femeninas. No podía contarle que el señor Maddox me hacía sentir cosas; querer cosas que nunca había imaginado antes. Nunca sería capaz de explicar lo extraña que era la cicatriz de mi mano que ardía con calor, o el extraño deseo que hacía que el lugar entre mis muslos se mojara. Él no entendería eso.

Yo era un desastre emocional. ¿Quizá era el cansancio? Mis sueños me habían despertado estas últimas cuatro noches. No había una explicación tangible para mis lágrimas, pero yo sabía, muy dentro de mí, que mi alteración se centraba en el señor Maddox.

—Me… me quemé la mano. —La sacudí por el aire, pero rápido, para que él no pudiera ver la falta de rubor. Era lo más cercano a la verdad que podía entender, pues esa miserable marca prácticamente me quemaba.

Arqueando una ceja, me miró, y luego inclinó la cabeza hacia la puerta trasera.

—Sal y enfríala. Pronto será momento de lavar los platos.

Yo no respondí, solo asentí con la cabeza y me fui. Aunque los quehaceres nocturnos no se terminarían solos, los platos podían esperar.

Caminé hasta la parte trasera del gallinero y usé la pequeña pila de leña cortada para trepar al techo. Y ahí me senté, con la cabeza hacia adelante para doblar las rodillas. Era el único lugar solitario en la propiedad del hostal. Miré al frente, hacia los kilómetros y kilómetros de pradera, con el viento veraniego soplando el pasto, ondulando como el oro en el brillo del sol.

Muchas veces pensaba en mí misma como la chica de una de las historias de los hermanos Grimm, especialmente aquella sobre la pobre niña forzada a trabajar y trabajar, que dormía cerca del fogón y despertaba cubierta de ceniza. Cenicienta, se llamaba. Ella tenía una vida desgraciada, mucho peor que la mía. Yo tenía un trabajo decente y un buen jefe, un hombre temeroso de Dios que me ofrecía un salario justo y un techo sobre mi cabeza por un día honesto de trabajo. De vez en cuando era muy amable. Yo no era una esclava con hermanastras malvadas o una vil madrastra que estaría feliz de verme muerta. No había un árbol mágico, pájaros como mis amigos ni zapatos de oro mágicos, y ningún príncipe de un lejano castillo me buscaría a casa desde la fiesta, suplicándome que fuese su mujer.

Simplemente era yo: la chica huérfana que se convirtió en viuda y estaba fijada en una vida de servir a otros, a personas que vivían lejanas aventuras.

Y ahora estaba aquí, soñando con esos sueños estúpidos, ridículos y obscenos cada noche sobre un hombre que no conocía y que nunca podría haber hecho. Pero, y que Dios me ayude, le quería. Quería sentir la forma en que lo hice cuando me tocaba mientras dormía. Cuando estaba en sus brazos me sentía importante, cuidada. Me sentía amada, y eso era algo que jamás había conocido, pues incluso con Charles había sido conveniente, pero jamás deseada.

Llorar no me haría bien, no me ofrecería consuelo ni alivio por mi vida solitaria. Pero pensaba en el extraño en el comedor y lo hice igualmente.

Maddox

Elegí un asiento al otro lado del imbécil que se había atrevido a tocar a mi compañera y comía la simple porción sin saborearla. Mi compañera había huido; escuché al anciano caballero, el señor Anderson, decirle que saliese a descansar. Lo cual, en mi actual estado mental, probablemente había salvado la vida del señor Bernot. Si me hubiera forzado a presenciar sus avances indeseados en mi compañera otra vez, no estaba seguro de haber podido controlar el instinto animal que corría a través de mi cuerpo como un cometa de hielo y furia.

El imbécil de verdad intentó hacer conversación.

—Entonces, señor Maddox, ¿de dónde dijo que era?

—No lo dije.

—Ah… usted es de esa clase de hombres, ¿no? —Se limpió la crema de su vello facial ridículamente ondulado sobre el labio y asintió como si fuera un sabio erudito y yo su actual objeto de estudio—. No se preocupe, no necesita compartirlo si no tiene ganas.

—No las tengo.

El señor Bernot alzó la taza de café, sacudiéndola hacia nuestro anfitrión.

—¿Está la señora Cassie por ahí? Dígale a esa chica que necesito más café.

Poniéndome de pie, tomé la muñeca del pequeño hombre, forzándole a bajar la taza de vuelta al platillo; el líquido oscuro se derramaba sobre la tela de lino. Acercándome, murmuré:

—Si vuelve a tocar a Cassie de nuevo, le arrancaré su abusiva mano del cuerpo. ¿Lo entiende?

Él me miró; el nudo de su garganta se meneaba de arriba abajo como si no pudiera parar de tragar su propia saliva. Cuando no respondió, simplemente le dejé ir; luego le asentí el señor Anderson, quien sonreía, y salí por la puerta principal hacia la tranquilidad del viento que sacudía los árboles, el zumbido de las abejas y el cantar de los pájaros.

Cassie. El nombre corrió a través de mí y lo repetí, complacido con el sonido. Le quedaba, femenino y sensual.

Mía.

Mi marca ardía con fuego renovado. Cassie estaba cerca, muy cerca, y ansiaba tocar su piel; descubrir si ella era tan suave como lo había sido en sueños. ¿Su aroma sería el mismo? ¿Haría los mismos dulces sonidos en la realidad mientras la complacía?

Mi m*****o estaba duro como una piedra; lo ignoré y caminé por el perímetro de la gran casa, con los sentidos en alerta máxima. Cuando llegué a la parte de atrás de la casa, sonreí ante las extrañas criaturas que descubrí caminando por el patio; pájaros gordos balanceándose que se acercaban como mascotas ansiosas por una galleta. El que parecía el líder, una criatura manchada de blanco y marrón con grandes ojos café y un pico amarrillo, me pellizcó los pantalones de verdad.

La risa suave y femenina llegó a mis oídos de algún lado y me di la vuelta, alzando la cabeza para espiar a mi compañera sentada sobre el techo. Su sonrisa era genuina, y la imagen hacía que mi corazón se sacudiese.

Mía.

—Mejor tenga cuidado o la señora Wallace le seguirá a casa.

—¿La señora Wallace?

¿De qué estaba hablando? Me di la vuelta. No había otras mujeres cerca. Mis sentidos me lo habrían alertado…

—La gallina. —Cassie estaba sentada y descansaba la cabeza sobre una de sus rodillas, mirándome hacia abajo como una reina. Era adorable, incluso con su simple vestido azul. Incluso se veía majestuosa—. Yo les puse nombre, después de todo.

No me importaban sus nombres para estos pájaros, pero ella me estaba hablando y no deseaba que se detuviese.

—¿Puedo acompañarla?

Ella me estudió por un largo momento, sus ojos azules me analizaban desde las botas de mis pies a la base de mi cuello, donde había apartado mi largo cabello y amarrado con una cinta de cuero. Me preguntaba lo que ella miraba; si el deseo que me había invadido al verla por primera vez la había afectado también. Se frotó la palma de arriba abajo por los duros bordes del techo, como si su marca de unión fuera simplemente un escozor que podía rascarse; una molestia. Ella no parecía reconocerme para nada ni reconocer nuestra conexión. Ella hablaba de las gallinas, no de tocarnos. Besarnos. Reclamarnos.

Qué extraño. ¿Me había equivocado? ¿Por qué no reconocía la atracción entre nosotros? ¿Por qué fingía no saber quién era yo? Yo había tocado su caliente humedad, había acariciado su cuerpo hasta que mi m*****o estalló en lo más profundo de su sexo, ahogando sus gritos en mi beso. Yo le pertenecía, moriría por protegerla, suplicaría por el permiso de tocarla una vez más, ¿y ella no me recordaba?