Déjà Sturberg fouillait, écartait la blouse, déchirait le gilet, ouvrait la chemise et, comme le cordon de cuir qui suspendait la pochette contre la peau était solide, il le coupa d’un coup de couteau.
À ce moment, Barbarat grogna, se dressa, tourna la tête…
Ils avaient eu le temps de reprendre leur position de dormeurs.
Il faisait nuit, toujours.
Barbarat poussa un profond soupir, ramena sur lui sa limousine jusqu’à la tête et repartit dans le pays des tristes songes.
Sturberg le guettait, son couteau à la main…
Un soupçon chez le fermier et il l’eût égorgé.
Sturberg cacha vivement la pochette… Après quoi, rampant hors des roues du barou, tous les deux s’éloignèrent à pas lents, dans la direction de Reims… Et cette fois, sans doute, parce qu’ils n’avaient plus besoin de feindre, de
