Continuação...
O burburinho no salão é constante.
Baixo.
Controlado.
Mas presente.
Conversas em sussurros, olhares atravessados, alianças sendo testadas sem uma única palavra.
Até que…
Tudo para.
Não é alguém dizendo “silêncio”.
Não é um aviso.
É instinto.
É como se o próprio ar fosse arrancado do lugar.
Eu sinto antes de ver.
Uma pressão invisível.
Antiga.
Pesada.
O tipo de energia que não se aprende, não se conquista.
O tipo de energia que já nasce com o mundo.
As portas duplas no fundo do salão se abrem.
E ela entra.
A Anciã.
Ela não precisa de anúncio.
Não precisa de guarda.
Não precisa de ninguém.
Ela caminha devagar, com uma postura reta demais para alguém que carrega séculos.
Seu rosto é calmo.
Sem vaidade.
Sem exageros.
A pele marcada pelo tempo , não po
