Bindung des Silbermondes

Kapitel 114

Ihr Verstand durchlief die Abfolge immer wieder, die Vision blitzte in Fragmenten auf, der kalte, berechnende Blick der Hexe. Ich habe sie in Gefahr gebracht. Alle von ihnen. Sie konnte Pagan hinter sich spüren, angespannt und sprungbereit, Lyons feste Hand an ihrer, Merricks berechnenden Blick – jeder Impuls ihrer Verbindung ließ ihre eigene Schuld nur heller brennen.

Sie fühlte sich klein, aber gleichzeitig unerträglich mächtig. Die Erkenntnis, dass ihre bloße Existenz, ihre Macht, Krieg in das Zuhause der Lunaris bringen konnte, drehte ihr den Magen um. Ihre Schuld war ein lebendiges Wesen, das sich an ihrer Wirbelsäule entlangschlängelte, sich um ihre Brust wand und auf ihre Lunge drückte. Sie hatte nicht nur die Vision überlebt – sie hatte überlebt, zu wissen, dass die Alphas nun an ihre Gefahr gebunden waren, und dieses Wissen ließ sie zittern.

Ihre Finger zuckten gegen die Decke, ein nervöser, vergeblicher Versuch, die Kontrolle zu behalten. Ihr Wolf summte unter ihrer Haut, stupste sie vom Abgrund zurück, erinnerte sie daran, zu atmen, sich zu erden. Du bist nicht schuld an ihrem Zorn, ihrer Angst, ihrer Fürsorge. Du bist hier. Du lebst. Sie sind nicht verloren. Aber der Knoten in ihrer Brust löste sich nicht, er verlagerte sich nur in eine schärfere Wahrnehmung: Sie hatte sich selbst und die, die sie liebte, einer Bedrohung ausgesetzt, die weit über alles hinausging, dem sie bisher gegenübergestanden hatten.

Jeder Herzschlag ließ den Raum mit Schwere pulsieren – die Emotionen der Alphas sickerten wellenartig durch die Verbindung, die sie spüren, aber nicht vollständig verarbeiten konnte. Angst. Wut. Beschützerinstinkt. Eine brodelnde, angespannte Energie drückte auf ihren Körper, hüllte sie in die Stille des Raumes. Das Mondlicht, das über ihre Haut floss, milderte nichts davon; es hob die Linien ihrer Erschöpfung hervor, die blassen Höhlungen ihrer Wangen, die Anspannung in ihren zitternden Fingern.

Sie wollte weinen, schreien, sich entschuldigen, doch ihre Kehle fühlte sich rau, unbenutzt und zerbrechlich an. Stattdessen ließ sie sich ein wenig tiefer in die Matratze sinken und ließ ihre Gegenwart sie an Ort und Stelle halten. Sie konnte den Zug der Verbindung spüren, wie er an ihr zog, sie an jeden von ihnen band und ihre Macht und Sorge in ihr Bewusstsein drückte. Es war überwältigend, verrückt, aber auch erdend.

Und unter alldem – der tiefe, beharrliche Puls des Wolfs, ein Herzschlag, den sie vibrierend an ihrem eigenen spüren konnte – drängte sie, nicht völlig in die Verzweiflung zu stürzen. Noch nicht. Nicht jetzt. Du bist hier. Du bist nicht allein. Du bist nicht verloren.

Die Stille dehnte sich aus, schwer, elektrisch, eine wartende Präsenz. Charises Verstand kämpfte mit sich selbst, wirbelte herum vor Schuld und Selbstvorwürfen, die schiere Last der Verantwortung erdrückte sie. Ihr Körper spürte jedes Gramm davon: angespannt, zitternd, erschöpft. Sie wollte sich bewegen, fliehen, die Hand ausstrecken, irgendwie ungeschehen machen, dass sie den Sturm hierhergebracht hatte – aber die Verbindung ließ es nicht zu. Sie hielten sie fest, ein perfektes, unmögliches Netz aus Beschützerinstinkt und Fürsorge.

Und in diesem Raum – erschöpft, zitternd, von Schuld zerfressen – begann sie endlich, das Ausmaß dessen zu begreifen, was sie in Gang gesetzt hatte. Sie hatte Aufmerksamkeit, Gefahr und Zorn in die Herzen der Männer gezogen, die sie für sich beansprucht hatten und die nun alles tun würden, um sie zu beschützen. Und diese Wahrheit drückte auf sie wie ein lebendiges Gewicht.

Sie erschauerte, tief und unkontrolliert, zog sich leicht unter dem Zug der Verbindung zusammen, unter der Anspannung, der Schuld, der unerschütterlichen Wachsamkeit derer um sie herum. Jede Faser ihres Körpers und ihres Geistes schmerzte vor Verantwortung und Angst, doch darunter, gerade außer Reichweite, erinnerte sie der Puls ihres Wolfs: Du bist nicht allein. Du bist immer noch du. Du bist nicht verloren.

Und dennoch blieb Charise gefesselt, zitternd, gefangen in der Schwerkraft dessen, was ihr Leben geworden war – und der Last dessen, was sie gerade in den Raum gebracht hatte.

Charises Körper blieb gegen Pagan gedrückt, starr vor Anspannung, die sie nicht abschütteln konnte. Ihr Blick war distanziert, unfokussiert, wanderte durch den Raum, als sähe sie Schatten in den Ecken, die nicht existierten. Die Worte waren über ihre Lippen gekommen, das Geständnis gemacht, doch ihre Realität drückte immer noch wie ein physisches Gewicht gegen ihre Brust. Ihr Kiefer spannte sich an, ihre Fäuste krallten sich leicht in die Decke, während sie gegen die Flut aus Schuld und Selbstvorwürfen ankämpfte.

Durch die Verbindung spürte sie den Puls ihrer Emotionen – Pagans beschützende, fast wilde Energie, die im Gleichklang mit ihrem Zittern vibrierte, Lyons ruhige, erdende Wärme, die ihre wunden Ränder streifte, und Merricks ruhige, angespannte Kalkulation, die stetige Beruhigung in den Raum drückte. Sie sprachen noch nicht; sie mussten es nicht. Jeder Herzschlag, jede subtile Veränderung der Energie sagte, was Worte nicht konnten: Du bist nicht allein. Wir geben dir keine Schuld.

Pagans Hände zogen sich leicht um ihre Taille zusammen und zogen sie näher. „Hör auf“, murmelte er leise und rau, mit einem Unterton von Warnung und Fürsorge in der Stimme. „Du bist nicht schuld daran. Hörst du mich?“

Charise schluckte, ein Schauer durchlief sie, als die Verbindung gegen ihre Nerven pulsierte. Sie wollte nicken, wollte ihm glauben, doch das Gewicht dessen, was sie in den Raum gebracht hatte, drückte weiter nieder, vermischte sich mit Erschöpfung, Angst und dem unerbittlichen Zug der Verantwortung.

Lyons Finger strichen sanft über ihre, lockend. „Nichts davon ist deine Schuld“, sagte er leise. „Du hast sie nicht dazu gebracht, dich zu holen. Du hast Darius nicht erschaffen. Du bist hier, und wir sind hier. Das ist alles, was zählt.“

Merricks Stimme folgte, gleichmäßig und bedacht, während er sich so nah herüberlehnte, dass sie die leichte Berührung seiner Schulter spüren konnte. „Wir kümmern uns darum“, sagte er. „Jeder Zug, jede Bedrohung – das ist unsere Aufgabe, sie aufzuhalten. Nicht deine.“

Die Worte drangen in sie ein wie Sonnenlicht auf Eis, warm genug, um die schärfsten Kanten der Schuld zu schmelzen, wenn auch nicht alle. Charises Hände krallten sich in das Laken, ihr Körper zitterte, als sie sich ein wenig in den Druck von Pagans Umarmung sinken ließ, in Lyons erdende Präsenz, in Merricks stetige Gegenwart.

„Ich …“, begann sie, die Stimme eng und heiser vor Erschöpfung und Anspannung. „… ich wollte nur …“ Ihre Lippen pressten sich zu einer dünnen Linie zusammen, während ihre Schultern leicht bebten. Die Verbindung summte unter ihrer Haut, eine tiefe, vibrierende Resonanz, die dem Zug ihres Wolfs in ihrem Inneren entsprach. Ich habe ihnen das gebracht … diesen Krieg … alles nur wegen mir …

Pagans Stimme grollte leise hinter ihr. „Hey“, sagte er, neigte ihr Kinn mit dem sanften Druck einer Hand und zwang ihren Blick zu sich. „Sieh mich an. Du hast das nicht verursacht. Du bist hier nicht der Feind.“