„Du —“, hauchte er, die Stimme tief, beherrscht, doch sie brach unter der Hitze, „du hast keine Ahnung, was du mit mir machst.“
„Zeig es mir“, flüsterte sie, neigte den Kopf und ließ ihre Finger über den Saum seines Hemdes streichen. Seine Finger zuckten, eine subtile Kapitulation, ein kleines Zugeständnis an ihre Kontrolle. Sie zog leicht, und der Stoff glitt über seinen Kopf, enthüllte die schlanken Linien seiner Brust, straffe Muskeln, die sich unter ihrer Berührung anspannten.
Ihre Hände zeichneten ihn nach, erkundeten die Ebenen seiner Brust, die Wärme unter ihren Handflächen, neckten über jede Erhebung, prägten sie sich ein. Merricks Atem stockte; er schluckte, die Lippen teilten sich, ließ sie den ersten Anspruch auf ihn erheben und führte ihn dorthin, wo sie ihn haben wollte. Cha
