Пара по крови. Любовь по боли.

Глава 1

Фелиция

Марсель идёт впереди. Высокий, уверенный, будто знает, куда ведёт нас - хотя я думаю, он просто хочет быть подальше от стаи. От всех. Кроме меня.

Мне тринадцать. Ему - семнадцать. Он уже мужчина. Я - почти. Он почти никогда не оборачивается, но я знаю: слышит каждый мой шаг.

Солнце садится, лес шумит. Дышится легко. Здесь нет правил.

Он протягивает мне руку, когда тропа сужается. Я задерживаюсь, делаю вид, что не нуждаюсь. Но всё равно беру. Просто хочу.

Он смотрит на меня внимательно, долго.

– Ты уже большая, - пауза. Его голос немного хрипнет. – Но для меня ты всё та же малышка с порванной косой и глазами-искрами.

Я щурюсь, дерзко.

– Я не малышка.

– Нет. Уже нет, – отвечает он, не сводя взгляда.

Старая избушка встречает нас запахом пыли и воспоминаний. Здесь мы были счастливы. Маленькие. Свободные.

Он разжигает огонь. Я сажусь рядом, вытягиваю ноги, грею ладони.

– Зачем ты это сделал, Марс? - спрашиваю тихо. – Увел меня.

Он долго молчит, потом бросает щепку в пламя.

– Потому что скоро всё изменится. Нас разорвут. Ты останешься, а меня... отправят. Я это чувствую.

Я смотрю на него, в упор.

– Тогда я побегу с тобой.

Он горько усмехается.

– Ты не сможешь. Ты - честь Альфы. А я - будущая угроза.

Я бросаю щепку в огонь, как он. Искры взлетают, как мои мысли.

– Я не честь. Я - твоя стая.

Он замолкает. В его взгляде - что-то новое. Опасное. Он тянется ко мне. Его рука почти касается моей щеки. Почти.

Но он резко отдёргивается.

– Ты ещё ребёнок.

Я поднимаю подбородок.

– Скажи это ещё раз - укушу.

Он смеется. Но в этом смехе нет радости. Он смотрит в огонь, как будто там – всё, что он боится сказать.

– Я вернусь за тобой. Но ты должна вырасти. И быть готовой.

Я киваю. Молча. И клянусь себе, что когда он вернётся - я уже не буду той девчонкой. Я буду волчицей.

Я вернулась поздно. Волосы спутаны от ветра, на коже - следы прохлады. Но внутри горит.

Марсель. Он держал меня за талию, когда мы шли по тропе. Его ладони были горячими, и я чувствовала - он сдерживает себя. Каждый шаг, каждое прикосновение - это было как на грани. И он ушёл, оставив на мне не просто след… а свой запах.

Я не думала, что кто-то его почувствует. Я… надеялась, что нет.

Дверь хлопнула прежде, чем я успела сменить одежду. Его шаги - тяжелые, быстрые. Дамир. Мой отец. Альфа. Не просто отец - хищник, который чувствует ложь по пульсу, боль по взгляду, и запах - даже в страхе.

Он остановился у порога. Глаза сузились. Ноздри дрогнули.

– Что это? – голос был низким, резким, как щелчок капкана.

Я замерла. Попыталась отвернуться, будто не слышала.

– Ты издеваешься надо мной?! - рыкнул он. – На тебе запах Марселя. Его запах!

Я почувствовала, как в груди всё сжалось. Как будто он ударил, но не рукой - словом.

– Я просто гуляла… - выдавила я.

Он шагнул ближе. Лицо перекосилось.

– Я запрещал! Запрещал тебе быть рядом с ним! Ему семнадцать! Тебе тринадцать! Ты ещё… ещё девчонка! Он - взрослый! Он - волк! А ты?.. - его голос дрожал не от слабости. От ярости.

Я подняла глаза. Сердце билось в висках, но я не отступила.

– Я люблю его. - сказала я.

Просто. Чисто. Без колебаний. Он будто замер. Губы приоткрылись, как будто он не понял сразу, что я сказала.

– Что ты сказала?.. - медленно, тихо, опасно.

– Я люблю Марселя, - повторила я, уже громче. – И не перестану. Никогда.

И тут он взорвался.

– Ты глупая! Ты… ты не понимаешь, что делаешь! - его крик был как раскат грома. – Он затянет тебя! Ты станешь слабой, зависимой, его тенью! А ты - моя дочь! Ты не должна быть ничьей тенью!

Он прошёлся по комнате, как зверь в клетке. Грудь вздымалась, руки сжаты в кулаки.

– Он старше. Он сильнее. Он - хищник, ты - ещё не волчица. Ты - полукровка, ты не справишься с такой связью!

Я молчала. Только смотрела.

Он бросил взгляд - яростный, обиженный, полный страха.

– Я запрещаю. Услышала?! Запрещаю тебе приближаться к нему. Если увижу вас вместе - он исчезнет. Навсегда.

Я не ответила. Ни слова. Только дышала. Горло сжалось. Потому что я знала: если скажу хоть одно слово, он может… сдержать угрозу.

Он ударил кулаком по дверному косяку и вышел. Громко. Жестко. Как буря. Дверь захлопнулась. Я осталась одна. И только тогда… упала на колени.

И прошептала в темноту:

– Он уже часть меня. Как ты запретишь мне дышать?

Я закрыла дверь на крючок. Медленно. Почти бессмысленно - никто не зайдёт, но… мне хотелось создать хоть какое-то пространство, где нет чужих глаз, чужих слов, чужой воли.

Комната погрузилась в полумрак. Огонёк свечи на столе дрожал, будто боялся погаснуть. А может, это я дрожала.

Я села на кровать, скинула сапоги. Пальцы тряслись. Хотела расстегнуть косу, но руки не слушались. Всё тело будто онемело. Не от усталости - от всего. От того, что сказано. От того, что не сказано. От боли.

Слезы пришли не сразу. Я держалась. Долго. Прокручивала слова отца в голове, снова и снова.

– Ты не понимаешь, что делаешь… – Он затянет тебя… – Я запрещаю… – Если увижу вас вместе - он исчезнет…

Каждая фраза - как нож по коже. Не физически, нет. Глубже. Внутрь. В самую суть.

Я пыталась спорить. Доказать. Защитить Марселя, себя, нас. Но… разве можно что-то доказать Альфе, когда он видит в тебе только дитя?

И вот теперь я лежу, прижавшись к подушке, мокрой от слёз. Одеяло не спасает. Темнота не прячет. Всё горит.

Между двумя мирами. Между двумя мужчинами. Между отцом и… моим волком.

С одной стороны - кровь. Тот, кто дал мне имя, кто учил меня ходить, бросать нож, не уступать. Мой отец. Мой Альфа. С другой - огонь. Тот, чьи руки запомнило моё тело. Чей взгляд зовет меня во тьму, в лес, в бег, в стаю. Марсель.

Я люблю их обоих. Но одному я - дочь. А другому - пара.

Как выбрать? Как жить, если каждый шаг - предательство одного из них?

Я всхлипываю. Губы горят от укушенных слов. Слёзы текут свободно, и мне всё равно, как это выглядит. Я одна. И никто не увидит, как ломается моя душа.

Сердце рвётся к нему. К Марселю. Но отец… Он не шутит. Я знаю это. Если он сказал, что может сделать больно - значит, может. Он - не просто родитель. Он - закон. И его гнев будет страшен.

А я всего лишь полукровка. Не сильнее его. Не выше. Я - звено между мирами, не принадлежащее ни полностью туда, ни сюда.

Я сжимаю подушку, как будто это спасение.

– Марсель… - шепчу. – Что мне делать?..

Ночь тянется в бесконечность. Ветер воет за окном. Я лежу, не сплю, и только сердце стучит, как барабан в груди.

Я между. Между двух оборотней. Между отцом и любовью. Между страхом и желанием. И в этой ночи я понимаю одно - так, как было раньше, уже не будет никогда.

Свет в комнату пробрался тихо. Как вор. Я не спала. Наверное, уснула на час… может, на два. Или вовсе нет. Подушка всё ещё пахла слезами. Одеяло скомкано, тело ломит. Будто я не спала, а сражалась всю ночь. Сражалась с собой.

Я медленно села, опустила ноги на пол. Он был холодным. Серым. Как всё это утро.

На улице кто-то хлопнул калиткой. Вдали раздавались голоса - жизнь шла. Обычная. А у меня внутри… будто мир треснул.

Я медленно заплетаю волосы. Смотрю в зеркало. Глаза покрасневшие, лицо бледное. На щеке вмятина от сна, или от подушки, или от того, как я всю ночь прижималась к себе, будто пыталась не развалиться.

Тихо открылась дверь. Он не постучал. Альфы не стучат в двери.

Я не повернулась. Просто сидела. Смотрела в зеркало, как он входит. Он молчит. Несколько секунд. Только дышит. Тяжело.

– Я подумал, - его голос ровный, но внутри - гул. Гнев копится. Он ещё не кричит, но я чувствую: вот-вот. – Я позволил тебе слишком многое. Дал слишком много свободы. Слишком много иллюзий.

Я подняла глаза. В зеркало. На его отражение.

– Это не иллюзия.

– Это ошибка, - резко. – Это опасность. Он старше. Он сильнее. Он оборотень, ты - нет. И ты не понимаешь, с чем играешь.

Я не отвожу взгляд.

– Я люблю его.

Он щурится. Глаза темнеют.

– Любовь… - он почти смеётся. – Это не любовь. Это связь. Инстинкт. Его волк тебя пометил, и ты не осознаешь, насколько глубоко это зашло.

– Он меня не метил. - холодно.

– А ты уверена? - тихо, страшно.

Он приближается, встаёт позади. Его голос рядом с ухом, тяжёлый.

– Я не позволю, чтобы моя дочь стала тенью чужого волка. Я не позволю, чтобы ты потеряла себя. Ради него. Ради связи, которая может сожрать тебя заживо.

Я встаю. Оборачиваюсь.

– Я уже сделала выбор.

Он резко поднимает руку - не чтобы ударить. Просто… резко. Жестом остановить, подчинить, показать силу.

– Тогда слушай внимательно, - его глаза горят. – Я сделаю всё, чтобы ты больше никогда его не увидела. Ни в этом лесу, ни в следующем. Ни в этой жизни, ни в любой другой. Я оторву его от тебя, как ястреб вырывает мышь из земли. Ты меня поняла?

Я не отвечаю. Только смотрю. Он ждёт. Секунду. Две.

Потом резко разворачивается и уходит. Стук сапогов по ступеням. Хлопок двери. Тишина.

Я стою посреди комнаты. Всё дрожит. И где-то внутри… холод. Не страх. Не злость. Холод понимания. Он действительно готов сделать это. Он готов сломать меня. Он готов уничтожить нас. Марсель. Где ты?

Я стояла, уставившись в закрытую дверь, за которой только что исчез мой отец. Тишина гудела в ушах. Слова, которые он бросил - «я сделаю всё, чтобы ты его больше не увидела» - не выходили из головы. Как приговор. Как клеймо.

Но вдруг… что-то внутри меня щелкнуло. Где-то между болью и злостью - родилась ярость. Не истерика. Не страх. А настоящий, чистый, кипящий гнев.

Я выбежала за ним, босиком, в одних штанах и рубашке, с растрепанными волосами и горящими глазами.

Он уже был во дворе, разговаривал с кем-то из патруля. Я не ждала. Просто шагнула вперёд, громко, вызывающе.

– Ты думаешь, я не вижу? - голос сорвался. – Думаешь, я просто девочка, которую можно посадить под замок?

Он обернулся. Брови нахмурены. Взгляд предупреждающий.

– Вернись в дом, Фелиция.

– Нет! – крикнула я. – Ты всё время говоришь, что я не понимаю, что я слабая, что я… человек. Полукровка.

Но мама тоже была человеком! И ты полюбил её!

Он замер. Вокруг стало тихо. Даже патруль отступил на шаг, не вмешиваясь.

– Ты говорил мне, что она была сильной. Упрямой. С горячим сердцем. Что ты полюбил её именно за это. Так почему во мне ты видишь только слабость?

– Это другое, - медленно, почти сдержанно сказал он. – Она была взрослой. И я не был таким, как Марсель. У нас не было связи.

– А может, ты просто боишься, что я стану похожей на неё? - прошептала я. – Что я выберу не тебя. Не стаю. А себя.

Он сделал шаг ко мне. Его лицо было близко. Очень близко.

– Я боюсь за тебя, - прошептал он. – Потому что я знаю, что это такое - связь с волком. Знаю, как она может сожрать всё, что в тебе есть. Даже если ты не готова.

– А если я готова? - бросила я. – Если я уже выбрала?

Он отвел взгляд. Плечи дернулись. Впервые за всё время я увидела в нём не только Альфу. А человека. Мужчину. Оставшегося без жены. Оставшегося только с дочерью, которая уже выросла. Он хотел что-то сказать. Но не смог.

Развернулся. И ушёл. На этот раз – без гнева. Но с чем-то другим. Тяжёлым. Как камень. Как осознание, что он больше не сможет меня остановить.