Пара по крови. Любовь по боли.

Глава 2

Фелиция

День шел медленно, как через густой мёд. Каждая минута - липкая, вязкая. Всё внутри будто ждало - и боялось одновременно. Я не знала, придет ли он. Позволит ли себе прийти. Позволят ли ему.

Но я ушла. Сама. Не сказав никому, куда. Без разрешения. Без охраны.

Я знала, где он будет.

Старая охотничья тропа. Лес, который нас прятал в детстве. Там, где однажды мы прятались от взрослых, и откуда теперь я бежала к нему, а не от кого-то.

Он уже ждал. Прислонился к дереву, руки в карманах. Волчий взгляд - серьезный, сосредоточенный, чужой. Но стоило мне выйти из кустов - лицо его смягчилось. Только на мгновение. Но я это увидела.

Я подошла ближе. Молча. Сердце стучало громко, как барабан. Он смотрел на меня, как будто что-то считывал, как будто чувствовал - всю боль, всю злость, всю мою ночь.

– Ты знала? - спросил он тихо.

Я нахмурилась.

– О чём?

Он отвел взгляд. Губы сжались в тонкую линию. Потом посмотрел в глаза. Прямо. Резко.

– Он приходил. Ночью. К нам.

Моё сердце пропустило удар.

– Кто?

– Твой отец, - голос стал жестче. – Дамир.

Я сделала шаг назад. Горло пересохло.

– Зачем?

Марсель опустил глаза. Молча. Потом выдохнул, будто выгоняя из себя зверя.

– Он угрожал. Моим родителям. Моему отцу. Говорил, что если я ещё раз подойду к тебе - он… - он замолчал, кулаки дрожали. – Что он уничтожит меня. Уничтожит всё, что связано со мной. Не просто разлучит нас. А… вырвет с корнем.

Я села на поваленное дерево. Ноги дрожали. Казалось, я упаду, если не сяду.

– Он с ума сошел, - прошептала я. – Он… он не имеет права.

– Он Альфа, - сказал Марсель. – У него все права. Особенно если он считает, что защищает свою кровь.

Он подошел ближе, сел рядом. Не тронул. Не коснулся.

Просто был рядом.

– Я не боюсь за себя, - сказал он. – Я боюсь за тебя. Он сделает всё, чтобы ты отвернулась от меня. Запреты, давление, страх. Он знает, что ты молода. Что ты… привязана. И он думает, что сможет сломать тебя до того, как ты станешь сильнее.

Я подняла голову. Наши глаза встретились.

– Он не сломает.

– Уверена?

– Да.

– А если он поставит тебе выбор? Он… или я?

Я посмотрела в сторону, на свет, который пробивался сквозь листья. Солнце било в глаза, как правда, от которой не укрыться.

– Тогда я выберу тебя, - сказала я. – Даже если потом буду страдать. Даже если потеряю всё. Потому что если я не выберу тебя сейчас - потеряю себя.

Он не ответил. Только закрыл глаза, как будто на миг дал себе слабость - поверить, что я всё ещё с ним.

– Я не отступлю, - прошептал он. – Ни за что. Даже если придётся уйти из стаи. Даже если придётся стать врагом Альфе. Ты моя. Я это знаю. И твой отец может с этим либо смириться… либо потерять тебя навсегда.

Я кивнула. Медленно. Чётко.

– Значит, мы оба идем против него.

– Мы идём вместе, - ответил он. – А остальное… мы разорвем, если придётся.

Я шла домой медленно. Не потому что боялась - потому что не хотела туда возвращаться. Каждый шаг от Марселя - как будто отрезали часть меня. Он остался в лесу. В безопасности. На мгновение. Но я знала: это затишье перед бурей.

К дому подошла к полудню. Солнце светило так ярко, что даже воздух дрожал, но на душе - всё равно было серо.

Я открыла калитку и сразу почувствовала, как тяжело дышится. Будто воздух стал гуще. Или это просто внутри - давит. Шла медленно, с опущенными плечами, будто несла на себе весь день, разговор с Марселем, его взгляд, его голос, и главное - его слова.

– Он приходил. Угрожал.

Я всё прокручивала в голове. Папа. Дамир. Альфа. Человек, который смотрит на меня не как на девочку… а как на слабое звено.

На крыльце никого не было. Дверь закрыта, но не заперта. Я толкнула её, и она открылась мягко - как всегда. Внутри - чисто, светло. На кухне гудел холодильник, еле слышно капала вода из крана. Электричество горело, газовая плита готова к обеду. Всё в порядке.

Слишком в порядке.

Дом будто вычищен до скрипа. Как будто специально. Именно это - и было тревожным.

Я разулась у порога, прошла по коридору. Обычно в это время отец был бы на заднем дворе или в рабочем кабинете, но тишина стояла глухая.

Я остановилась у его кабинета. Дверь была приоткрыта.

Он сидел за столом. В свете лампы. С чаем перед собой. Газета, очки, планшет рядом - обычная картина. Слишком обычная. Настораживающе обычная.

Я не вошла. Он поднял глаза на секунду - и тут же снова уткнулся в газету. Ни слова. Ни вопроса. Ни крика. Просто - игнор.

Это было хуже любого скандала.

Я прошла мимо, в свою комнату. Захлопнула дверь. Села на кровать. Постояла. Потом встала, пошла на кухню, набрала воды в стакан. Вернулась. Села снова.

Каждое движение - будто под наблюдением. Каждая мелочь - под контролем.

Но самое страшное случилось вечером. Когда я снова вышла во двор - просто подышать, отойти от стены - почувствовала.

Наблюдение.

Это не было явным. Никаких камер, никаких шорохов. Но я - полукровка. У меня есть чутье. Я знаю, когда за мной следят.

На углу участка, возле гаража - мелькнул силуэт. Тень. Чужой. Не просто прохожий. Не сосед. Стоял слишком долго. Смотрел слишком точно. И исчез, как только я повернулась.

Я обошла участок. Ничего. Никого. Но всё внутри сжалось: за мной следят.

Папа не кричит. Не запрещает открыто. Он делает это - тихо. Он не запирает дверь - он ставит охрану. Он не бьет по рукам - он наблюдает, ждет, когда я сама сломаюсь.

Я вернулась в дом. Вода в кране - как обычно. Свет в прихожей - горит. Плита рабочая, чайник кипит. Всё идеально.

Кроме одного - я больше не свободна. Я - объект. Под наблюдением. Дочь, в которой видят риск, угрозу, слабость. И если я не вырвусь - он поставит вокруг меня невидимую клетку. Не из прутьев. А из страха.

Утро было серым. Дождь только что закончился, воздух пах сырой землёй, но солнце так и не вышло. Не хотелось вставать. Не хотелось открывать глаза. Но внутри всё кипело.

Я не могла больше молчать. Не могла жить между тенями, между "можно" и "нельзя", между собой и тем, кого я люблю. Хватит. Хватит жить, как будто я просто девочка, которая ничего не решает.

Я слышала голоса, еще поднимаясь по лестнице. Кухонная вытяжка тихо жужжала, тарелки звенели. Свет пробивался из-под двери - тёплый, уютный. Дом пах жареным мясом, специями и свежим хлебом. Всё было как всегда. Как в обычной, нормальной семье.

Только внутри меня всё кипело.

Я остановилась у двери. Не хотела врываться. Не хотела портить этот маленький семейный покой. Но… я уже не могла молчать.

– Данил справится, - говорил отец. Его голос был низкий, спокойный. – Он готов. Он думает, решает, слушает. С ним будет спокойно. Не как со мной. - иронично добавил он.

– Он стал похож на тебя в лучшие годы, - улыбнулась мама. Её голос был мягким, спокойным. Тот голос, который всегда умел утешать. – Только сдержаннее.

– Это и пугает, - вздохнул отец. – Он слишком хорошо всё держит в себе.

– Это не значит, что он не чувствует, - сказала мама. – Просто он умеет ждать. Он не вспыхивает, как ты.

Я сделала шаг внутрь.

Они оба повернулись ко мне. Мама - с лёгкой улыбкой. Отец - без эмоций, просто… ровно. Я смотрела на них, на стол - посуда, пар, ужин, две чашки чая. Обычная сцена. И вдруг - такое ощущение, будто я пришла с другой стороны мира.

– Ты что-то хотела? – спросила мама. Она уже знала по моим глазам: да.

Я кивнула. Подошла ближе. Встала у стола. Прямо напротив отца.

Он отложил вилку. Сел ровнее. Смотрел прямо.

– Мне нужно сказать. Сейчас. Пока я не взорвалась, - проговорила я. – И неважно, ужинаете вы или обсуждаете будущее Альфы.

Мама насторожилась. Отец молчал. Только глаза стали жёстче.

– Хватит, - Сказала я чётко. – Хватит следить за мной. Хватит шептаться за спиной. Хватит решать мою судьбу без меня.

Он слегка наклонил голову.

– Мы просто защищаем тебя, - сказал он спокойно. – Всё, что я делаю, я делаю из любви. Из страха.

– Тогда скажи честно: ты боишься, что я не подчинюсь? Что я стану такой же упрямой, как мама? Что я выберу не тебя - а себя?

Мама дернулась, но не вмешалась. Только перевела взгляд с меня на него.

– Я боюсь, - признал он. – Но не потому что ты выберешь себя. А потому что ты выберешь волка, не зная, чем это кончится.

– Я знаю, - твёрдо ответила я. – И я выбираю. Марсель - мой. Ты можешь не принимать. Можешь угрожать. Но ты не заберешь у меня то, что родилось не из упрямства - а из самой сути.

Он закрыл глаза. Медленно. Как будто пытался найти терпение.

– Ты не готова.

– А ты не готов, что я больше не твоя маленькая девочка.

Мама молчала. Смотрела на нас обоих. В её взгляде было всё: тревога, понимание, и что-то… почти гордое.

– Ты правда думаешь, что сможешь пойти против Альфы? – спросил он.

– Я думаю, что могу пойти против отца, если он не слышит свою дочь. – ответила я.

Он встал. Не грубо. Не вспыльчиво. Просто - устало.

– Тебе лучше уйти. – сказал он.

– А тебе - лучше подумать, кого ты хочешь потерять первым. Меня… или его.

Я развернулась и вышла. Сердце стучало. Легкие горели. Но я знала - я сказала правду. Наконец-то.

Вечер пришёл рано. Скорее - накрыл. Солнце спряталось за облаками, и на улицу легла дымка. Комната погрузилась в мягкий полумрак, будто кто-то прикрыл мир прозрачной вуалью.

Я лежала на кровати, не раздеваясь. Смотрела в потолок. После разговора с отцом всё внутри было натянуто, как струна. Я сделала это. Я встала перед ним. Я сказала всё. Но почему-то не стало легче.

Тихо скрипнула дверь. Я не шевельнулась. Просто продолжала смотреть в потолок. По шагам поняла - это мама.

Она подошла без слов. Села рядом. Осторожно, будто боялась нарушить хрупкий покой, который я пыталась построить внутри себя из обломков.

Мы молчали. Несколько секунд. Или минут. Я не смотрела на неё. Она тоже - молчала.

– Ты очень похожа на меня, - вдруг сказала она тихо. – Особенно когда злишься.

Я медленно повернула голову. Её взгляд был мягким. Усталым. Честным.

– Я тоже в своё время пришла к Дамиру и сказала, что не отступлю.

Я села. Подтянула ноги, обняла их руками. Молча ждала продолжения.

– Я была человеком, он - будущим Альфой. Все говорили, что это невозможно. Что меня не примет стая. Что я сломаюсь. И я… сначала сопротивлялась. Тоже кричала. Говорила, что всё это - не для меня.

– Но ты осталась. – прошептала я.

– Осталась, - кивнула мама. – Потому что знала: если уйду тогда - никогда не прощу себе. И я не жалею.

Она взяла мою ладонь в свою. Пальцы у неё тёплые. Нежные. Но в этих руках - сила. Женская. Глубинная.

– Он любит тебя, - продолжила она. – Просто по-своему. И боится. Боится, что ты не справишься. Что повторишь мою судьбу. Что в тебе меньше силы. Но он забыл одну важную вещь.

– Какую?

– Ты - наша. Моя и его. Значит, в тебе - и моя кровь, и его воля. А значит, ты справишься.

Я сжала ее руку. В горле встал ком. Я не знала, что сказать. Просто кивнула. Один раз. Глубоко.

– Спасибо, мама.

– Не за что, - улыбнулась она. – Я не могу пойти против него. Не прямо. Но я рядом. И если ты когда-нибудь решишь уйти… Я помогу тебе собрать вещи.

Я усмехнулась сквозь слезы. Такой она была всегда - сильной, но тихой. Спокойной, но с огнём внутри.

Она встала. Погладила меня по голове, как когда-то в детстве.

– Отдыхай. Ты сегодня выросла. И это тоже больно.

Я осталась одна. Но впервые за много дней - не чувствовала себя одинокой.