El cielo parecía responder a sus palabras. Las gotas de lluvia ya no eran solo agua cayendo del cielo, sino notas de una partitura que acompañaba la voz de Carmen Cecilia. Ella hablaba como si el pasado estuviera suspendido en el aire, respirando junto a nosotras.
-Él no era como nosotros -continuó, con los ojos fijos en algún recuerdo distante-. Alastor podía sentir el pulso del mundo. Decía que la lluvia era solo un lenguaje olvidado, que cada gota llevaba un mensaje. Algunos le temían. Otros querían atraparlo, usar su don. Pero yo... lo escuché.
Mi amiga -a quien hasta ahora había permanecido en silencio- se acercó, con el cuerpo inclinado hacia adelante, como si sus huesos también quisieran recibir aquella historia.
-¿Y Arzhel? -pregunté, casi sin pensar, atraída por ese otro nombre
