Los tres hombres intercambian miradas nerviosas al ver que mis párpados tiemblan. Uno de ellos se apresura a sostenerme la cabeza con cuidado, mientras otro pronuncia mi nombre, o quizás sólo una palabra de consuelo. Pero sus voces me llegan amortiguadas, como si alguien hubiera envuelto el mundo en una gruesa capa de algodón mojado o como si estuviera en lo profundo de una psicina. Me hablan, sí, pero las preguntas se deshacen antes de alcanzarme. Siento como si sus palabras fueran peces nadando contra la corriente de mi confusión.
Intento girar la cabeza, dolorosamente consciente del ardor en mi frente. Lo primero que noto es el silencio tenso, apenas interrumpido por jadeos y murmullos rotos. El segundo es la ausencia. Las ratas han desaparecido. No hay rastro de sus chillidos ni de su
