Alcé la mirada, apenas un poco, como quien despierta de un sueño sin nombre, y lo vi. Alastor seguía allí, inmóvil, con los codos apoyados sobre la mesa de madera vieja que aún olía a resina y a polvo de siglos. Me observaba con una sonrisa ladeada, cansada, como si llevara horas atrapado en un pensamiento que no terminaba de resolverse. Sus labios curvados no eran del todo felices, ni del todo tristes. Era esa clase de sonrisa que uno lanza cuando ya ha esperado demasiado, cuando la paciencia se convierte en resignación, o en ternura. O en ambas.
Tenía una mano sosteniéndole la cabeza, los dedos hundidos en su cabello oscuro y revuelto, y por la forma en que se apoyaba, su mejilla se había deformado ligeramente, inflándose como la de un hámster que guarda secretos en la boca. La escena e
