Me senté junto a él en el borde del viejo banco de madera, bajo la sombra espesa del limonero que aún conservaba el aroma dulce de las tardes tranquilas que solíamos compartir cuando todo era más simple. Azaquiel me miraba con atención, sus ojos oscuros más grandes de lo habitual, como si presintiera que lo que iba a contarle no era solo una historia, sino una llave.
-Zaza -empecé con voz suave, rozándole el cabello-, hay cosas que uno no quisiera contarle a sus hijos. Cosas que deberían haberse quedado enterradas con el silencio... pero ya no podemos darnos ese lujo.
Él asintió en silencio.
-Tu papá, Anton, viene de una línea muy antigua... más antigua de lo que él mismo sabía al principio. Su familia es de ascendencia inglesa, sí, pero si retrocedes lo suficiente -mucho antes de los b
