Ella inicia el ritual con la misma determinación que recordaba en Johann. Hay algo en su postura, en la forma en que extiende las manos sobre los objetos, que me hace retroceder en el tiempo. El aire comienza a volverse más espeso, como si lo que ocurrió aquella noche quisiera colarse entre las grietas del presente. Y lo logra.
Una oleada de recuerdos me asalta sin misericordia, como una tormenta que se desliza desde lo profundo del pecho. La imagen de Alastor surgiendo de las llamas se dibuja nítida en mi mente, como un espectro caprichoso que no acepta el olvido. Lo veo tal como se presentó aquella vez: sus ojos ardientes, la figura distorsionada por el fuego, y esa energía que no pertenecía a nuestro mundo. No era una visión ni una alucinación. Era real. Lo suficientemente real para ma
