Esperé unos segundos, conteniendo la respiración, para asegurarme de que abuela se quedaba en la habitación. Su voz seguía fluyendo con fuerza, como un río que por fin encuentra cauce. Hablaba con mamá como si el tiempo no hubiera pasado, como si las heridas pudieran cerrarse con palabras. Era un sonido reconfortante, pero también una cortina perfecta para lo que estaba a punto de hacer.
Me deslicé fuera del pasillo, con el Ars Goetia apretado contra mi pecho. El libro parecía más pesado que antes, como si llevara dentro algo más que papel y tinta. Caminé hacia la sala principal de la casa, ese espacio que siempre había sentido como un escenario abandonado. Los muebles cubiertos de polvo movidas por el viento nocturno, el reloj antiguo que marcaba una hora que parecía no pertenecer a este
