Voltar à casa da minha mãe foi como abrir uma ferida antiga.
A porta rangia da mesma forma, o cheiro de bolo recém-assado ainda morava nas paredes, mas eu já não era a mesma menina que saiu dali pra se casar com um estranho.
Agora, dentro de mim, batia outro coração.
E eu não sabia se tinha forças pra enfrentar o que viria.
Minha mãe me recebeu com o mesmo abraço de sempre — aquele que apertava o corpo e parecia tentar colar os pedaços da alma.
— Eu sabia que voltaria — disse ela, baixinho. — Sempre volta quando está prestes a cair.
— Talvez porque seja o único lugar onde ainda posso respirar.
Ela me olhou com ternura e tristeza.
— Está pálida, filha. Não está se alimentando direito?
Sentei no sofá e passei a mão pelo rosto. — Não é isso. É tudo.
— Tudo o quê?
Suspirei. A gargan
