O silêncio depois da tempestade sempre foi o mais perigoso.
Não porque dói — mas porque revela.
E naquele dia, depois do ataque de Camila, depois do olhar de ódio dela e das palavras afiadas… o silêncio no hospital parecia vivo.
Pesado.
Cheio de coisas que eu ainda não tinha coragem de dizer.
Eu estava sentada na poltrona do meu quarto, olhando para o teto, tentando afastar a imagem daquela mulher me chamando de fraca, de ingênua.
Tentando afastar a lembrança de Leonardo dizendo que eu era a mãe do filho dele — com orgulho, não com vergonha.
Mas tentar não era o mesmo que conseguir.
Respirei fundo, sem saber o que sentir.
Medo, talvez.
Ou cansaço.
Ou o estranho alívio de ver Leonardo finalmente se posicionando por mim — algo que nunca fez no passado.
Ou talvez fosse tudo junto.
