FORÇADA A AMAR UM CEO

O Parto Prematuro

A madrugada tinha sido longa.

O corpo cansado, a alma exausta.

Mas o coração… o coração ainda batia forte, sustentado pela teimosia de quem aprendeu a sobreviver.

O som das máquinas ao meu redor era constante.

Cada bip era um lembrete de que eu ainda estava ali.

De que ele ainda estava ali.

O bebê dormia tranquilo dentro de mim — ou pelo menos era o que diziam.

Mas algo no meu corpo parecia inquieto, como se a calma fosse apenas o intervalo antes da tempestade.

Quando o relógio marcou seis da manhã, senti a primeira pontada.

Fina. Profunda.

Diferente da noite anterior.

Apertei os lençóis.

Respirei fundo, tentando ignorar.

Mas segundos depois, outra veio.

Mais forte.

O coração disparou.

— Não… por favor, não agora. — murmurei.

As lágrimas vieram sem permissão.

Eu sabia o que estava acontecendo.

O corpo tinha decidido — e não havia volta.

A enfermeira entrou, sorrindo.

— Bom dia, senhora Valença. Como está se sentindo?

— Está voltando… a dor. — respondi, entre respirações curtas.

Ela me observou por um instante, depois chamou o médico.

Em segundos, a tranquilidade do quarto virou um campo de guerra.

— Dilatação avançando. — ouvi alguém dizer.

— Parto prematuro em curso.

As palavras rodaram dentro da cabeça, mas não se fixaram em lugar nenhum.

O medo tomou tudo.

— Leonardo… — chamei, ofegante.

Ele apareceu na porta, o rosto pálido, o olhar em pânico.

— Eu tô aqui.

Veio até mim e segurou minha mão.

— Olha pra mim, Isabella. Respira, tá? Respira comigo.

As contrações voltaram, uma atrás da outra, e o corpo começou a trair a razão.

Eu queria ser forte, mas a dor era como fogo.

— Ele tá vindo… — sussurrei.

— Vai dar tudo certo. — respondeu, mas a voz tremia. — Eu prometo.

O médico falava rápido, as enfermeiras se moviam em torno de mim.

O som dos instrumentos, o ar gelado, o grito preso na garganta — tudo misturado.

— Precisamos levar pra sala de parto. — disse o médico.

— Não! — gritei. — Eu quero que ele fique comigo!

Leonardo segurou minha mão mais forte. — Eu não saio daqui.

O médico hesitou, depois assentiu. — Tudo bem. Mas mantenha a calma.

As luzes do corredor me cegaram por um instante.

O frio da maca, o som das rodas correndo — parecia um pesadelo em câmera lenta.

Leonardo andava ao lado, sem soltar minha mão.

O terno amassado, o olhar fixo em mim, como se cada respiração minha fosse a linha que o mantinha em pé.

— Eu devia ter acreditado em você desde o início. — murmurou. — Devia ter te protegido de tudo.

As lágrimas escorreram, e eu m*l consegui responder.

— Agora é tarde pra culpa. Só reza comigo, Leonardo.

E ele rezou.

Pela primeira vez.

Baixo, sincero, desesperado.

Na sala de parto, o mundo encolheu.

Havia só o som do meu coração e o dele.

O tempo parecia se esticar, como se a dor me testasse até o limite.

— Força, Isabella. — o médico dizia. — Você consegue.

Mas eu não conseguia pensar.

Cada contração era uma onda gigante, e eu só tentava não me afogar.

Leonardo se inclinou, o rosto molhado de lágrimas.

— Respira comigo, amor. Respira.

— Eu não aguento… — chorei. — Eu tô com medo.

— Eu também. — ele respondeu. — Mas se você cair, eu caio junto.

A dor explodiu.

Um grito saiu da minha garganta sem que eu quisesse.

E então, por um segundo, silêncio.

Silêncio absoluto.

O ar pareceu desaparecer.

O mundo parou.

Até que o som mais lindo que já ouvi cortou o espaço:

um choro.

Pequeno. Frágil.

Mas cheio de vida.

As lágrimas vieram com força.

O corpo tremia, o coração desabava.

Eu ri e chorei ao mesmo tempo.

— Ele… ele tá chorando…

Leonardo também chorava.

— Ele tá vivo…

O médico sorriu sob a máscara.

— É um menino.

O tempo se confundiu.

O som dos passos, dos aparelhos, da voz das enfermeiras — tudo virou um borrão.

Quando colocaram o bebê no meu peito, o mundo parou outra vez.

Ele era tão pequeno que cabia inteiro nas minhas mãos.

O rosto enrugado, os olhos fechados, a pele quente.

Toquei o rostinho com o dedo e sussurrei:

— Oi, meu amor…

Leonardo se ajoelhou ao meu lado.

O olhar dele misturava amor e arrependimento, força e fragilidade.

— Ele é perfeito. — disse, com a voz embargada.

Sorri entre lágrimas. — E é seu, Leonardo. Sempre foi.

Ele levou a mão até a minha e, com cuidado, acariciou o bebê.

As lágrimas caíam em silêncio, mas o sorriso era sincero.

As enfermeiras levaram o bebê pra incubadora.

Era necessário — ele era pequeno demais, frágil demais.

O vazio que ficou no peito foi imediato.

Mas, ao mesmo tempo, senti uma paz que há meses não sentia.

Leonardo ficou em pé, olhando o pequeno pela janela de vidro.

Os ombros dele tremiam.

Eu o observei, sem dizer nada.

E foi ali, naquele momento, que entendi:

ele também estava nascendo.

Não como pai.

Mas como homem.

Mais tarde, quando a dor cedeu e o quarto ficou em silêncio, Leonardo voltou.

Se aproximou da cama devagar, como se tivesse medo de quebrar o ar.

— Ele tá bem. — disse. — Os médicos disseram que é forte.

Assenti, cansada. — Eu sabia.

Ele puxou uma cadeira e sentou ao meu lado.

Por alguns segundos, não disse nada.

Só me olhou — como se tentasse memorizar cada pedaço do que restava de nós.

— Isabella… — começou. — Eu nunca senti tanto medo na vida.

— Agora sabe o que é amar de verdade. — respondi.

Ele sorriu com os olhos marejados. — Se amar é sentir isso, então eu nunca mais quero deixar de sentir.

O silêncio voltou, mas era leve dessa vez.

Um silêncio de paz.

Leonardo pegou minha mão e a levou aos lábios.

— Obrigado por não desistir de mim, mesmo quando eu não merecia.

— Eu não fiz por você. — sussurrei. — Fiz por ele.

Ele assentiu. — Eu sei. Mas talvez seja por ele que eu consiga ser alguém melhor.

As lágrimas caíram outra vez.

Não de dor, mas de esperança.

Quando fechei os olhos, o corpo finalmente relaxou.

Leonardo continuava segurando minha mão, os olhos fixos no pequeno reflexo do berçário ao lado.

E antes que o sono me levasse, ouvi ele sussurrar:

— Você é o maior milagre da minha vida, Isabella.

O som do monitor seguia constante.

Lá fora, o sol começava a nascer.

E eu entendi que o amor, quando renasce, vem em silêncio — do tamanho de um choro frágil, de um corpo pequeno e de um perdão que ainda não sabe o próprio nome.

Fechei os olhos e sorri.

O pior já tinha passado.

O resto… seria reconstrução.