O carro parou abruptamente em frente ao hospital, os pneus cantaram contra o asfalto molhado pela garoa fina da noite. Dante desceu às pressas, a respiração entrecortada, os músculos tensos, correndo como se toda sua existência dependesse daquele movimento. E, de certa forma, dependia. Uma parte dele, a parte mais frágil e mais humana, poderia ter sido arrancada para sempre naquela noite.
Por um instante, enquanto ainda estava no carro, Dante havia realmente acreditado que talvez Nathaniel não fosse tão baixo, que jamais atacaria uma casa onde havia três crianças. Mas agora a realidade sangrava diante de seus olhos: Nathaniel Wentworth não tinha limites. Não tinha honra. Não tinha moral. E a cada passo que Dante dava rumo ao hospital, o ódio em suas veias queimava mais forte.
Ele foi dir
