BRUTUS
Um ano.
Trezentos e sessenta e cinco dias.
Cada um deles marcado na minha pele como uma cicatriz, na minha mente como um fantasma. Cada amanhecer atrás das grades era um golpe baixo, um lembrete de que a minha vida tava passando, escorrendo entre os dedos como areia.
O sistema tentou me quebrar.
A burocracia, as audiências adiadas, a p***a do promotor com a cara de p*u de me chamar de "perigo pra sociedade" sem uma prova concreta sequer. Diziam que eu comandava o morro da cadeia. Onde tava a prova? Onde tava o flagrante? Só tinha a palavra de uns arrombados querendo reduzir pena.
Mas a esperança, aquela p**a teimosa, não morreu. O advogado, caro pra c*****o, mas bom, fez o serviço. E quando ele entrou na sala naquela manhã, com um sorriso que ia de orelha a orelha, eu soube
