Sombras en el Jardín
El aire que entraba por las ventanillas del todoterreno de Ian olía a una mezcla embriagadora de salitre, combustible y el perfume persistente de Lena. Lena observaba el perfil de Ian. Sus manos, las mismas que la habían sujetado con ferocidad contra la mesa de madera, ahora manejaban el volante con una calma engañosa. Ella se sentía extrañamente ligera. El informe estaba en manos del Ministerio, su cuerpo había sido reclamado por un deseo que creía extinto, y el sol de Alejandría brillaba sobre el Mediterráneo como si celebrara su despertar. —¿En qué piensas? —preguntó Ian, sin apartar la vista del tráfico caótico en la carretera, coches antiguos y furgonetas. —En que es irónico —respondió Lena, acomodándose un mechón de cabello tras la oreja—. Vine aquí buscando secretos de hace dos mi
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