Le jour se leva sur Paris avec une lenteur presque insultante, une lumière pâle et froide filtrant à travers les rideaux gris de l’appartement de Clara Després dans le 11e arrondissement. Elle s’était réveillée avant l’aube, le sommeil la fuyant après sa fuite précipitée de l’Hôtel du Marais la nuit précédente. Allongée sur son lit étroit, les draps en bataille autour d’elle, elle fixait le plafond fissuré, son esprit tournant en boucle comme un disque rayé. Le b****r avec Adrien Montclair – cet instant impulsif, brûlant, où leurs lèvres s’étaient trouvées dans une explosion de désir et de vulnérabilité – refusait de quitter ses pensées, s’imposant à elle avec une clarté cruelle.
Elle passa une main sur ses lèvres, comme pour effacer la sensation qui y persistait – la chaleur de sa bouche
