La chambre de l’Hôtel du Marais baignait dans une pénombre douce, la lampe de chevet diffusant une lueur orangée qui adoucissait les contours de la pièce. L’horloge sur la table de nuit indiquait 2h30, et la pluie dehors s’était réduite à un murmure à peine audible, laissant un silence feutré envelopper Adrien Montclair et Clara Després. Leur nuit de confidences – ces heures passées à dévoiler leurs peurs, leurs espoirs, leurs blessures – avait tissé un lien invisible entre eux, fragile mais incandescent, qui semblait vibrer dans l’air comme une corde tendue à l’extrême. Le plateau du room service, avec ses sandwiches à moitié mangés et la bouteille de vin presque vide, trônait sur la table basse, vestige d’une soirée qui avait pris une tournure qu’aucun des deux n’avait anticipée.
Clara
