La tempête s’était calmée dehors, laissant derrière elle un murmure de pluie fine qui tapissait les fenêtres de l’Hôtel du Marais d’un voile argenté. À l’intérieur de la petite chambre, l’heure avançait vers minuit, mais ni Adrien Montclair ni Clara Després ne semblaient pressés de partir. La lumière tamisée de la lampe de chevet jetait des ombres douces sur les murs, transformant l’espace en un cocon isolé du chaos extérieur. Clara était toujours assise dans le fauteuil près de la fenêtre, ses jambes ramenées sous elle, une serviette autour des épaules pour sécher ses cheveux encore humides. Adrien, lui, était sur le lit, adossé à la tête de lit, une jambe pliée, l’autre étendue, sa chemise grise légèrement froissée après des heures dans cet espace confiné.
Leur décision tacite de rester
