La salle de bal du Ritz semblait vibrer sous le poids de l’élégance et de l’excès, un écrin de lumière et de murmures où le champagne coulait à flots et où les rires s’élevaient comme des notes d’une partition bien orchestrée. Les lustres en cristal scintillaient au-dessus des têtes, projetant des éclats dorés sur les robes de soie et les smokings impeccables. Adrien Montclair, un verre de whisky à la main, s’était retiré près d’une alcôve après sa confrontation avec Clara Després. L’échange – bref mais électrique – l’avait laissé irrité, une sensation familière désormais quand il s’agissait d’elle. Il avait repris sa conversation avec un industriel du textile, un homme aux bajoues tombantes qui vantait les mérites d’un projet d’usine en Asie, mais son esprit était ailleurs, traqué par l’i
