La nuit était tombée sur Paris comme un rideau de plomb, une obscurité profonde que la pluie incessante rendait encore plus oppressante. Dans l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair, le silence pesait lourd, brisé seulement par le crépitement mourant du feu dans la cheminée et le cliquetis intermittent des gouttes contre les grandes baies vitrées. Le canapé, où il s’était effondré après la fuite de Clara Després la veille, portait encore les marques de leur dispute – une couverture froissée, un coussin renversé, son carnet abandonné sur la table basse comme un vestige d’un temps où ils étaient encore ensemble. Adrien était assis là, immobile, un verre de whisky à moitié vide dans une main, une bouteille presque épuisée sur le sol à ses pieds, son regard perdu dans les flammes vacilla
