La pluie s’était calmée sur Paris, laissant derrière elle un silence humide et oppressant qui enveloppait le petit appartement de Clara Després dans le 11e arrondissement. Les murs défraîchis de son deux-pièces, décorés de quelques affiches jaunies et d’étagères croulant sous les livres et les dossiers, semblaient se refermer sur elle cette nuit-là, amplifiant le vide qu’elle ressentait depuis qu’elle avait fui l’appartement d’Adrien Montclair la veille. Elle était assise sur son lit étroit, les jambes repliées sous une couverture élimée, ses cheveux châtains encore mouillés de la pluie collant à ses épaules. Une tasse de thé refroidissait sur la table de nuit, intouchée, tandis que son regard noisette fixait le mur sans le voir, perdu dans un tourbillon de pensées qui la maintenaient évei
