La nuit s’était installée sur Paris, enveloppant l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair d’une pénombre douce, percée par les lueurs dorées des lampadaires le long de la Seine. À l’intérieur, le salon baignait dans une lumière tamisée – une lampe sur pied diffusant une lueur chaude sur les meubles design, les moulures du plafond et le parquet luisant. Clara Després était arrivée à 20h, comme convenu après leur échange de messages, son sac en toile jeté négligemment sur le canapé, son blazer bleu marine pendu au dossier d’une chaise. La journée avait été un combat – les regards sceptiques de ses collègues à L’Éclat, la menace persistante de Marc Duval – mais ici, dans cet espace qui portait l’empreinte d’Adrien, elle sentait une partie de cette tension s’effacer.
Adrien, vêtu d’une c
