Le ciel de Paris s’était teinté d’un gris métallique en cette fin d’après-midi, un voile de nuages bas pesant sur la ville comme un présage discret. Dans l’appartement haussmannien d’Adrien Montclair, une chaleur persistait encore après la nuit précédente – cette nuit où il avait avoué à Clara Després qu’il tombait amoureux d’elle, où elle avait répondu en larmes, scellant leur lien dans une étreinte qui avait effacé, l’espace d’un instant, les menaces extérieures. Ils s’étaient endormis sur le canapé, enlacés dans un désordre de coussins et de draps, et le matin les avait trouvés dans une paix fragile, un sourire partagé au réveil avant qu’elle ne parte pour la rédaction de L’Éclat, déterminée à affronter Marc Duval et les doutes de ses collègues.
Adrien était resté seul, un café fumant
