A vítima perfeita
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Henrique sonhou em ser policial desde pequeno, gostava de brincar de herói, que podia salvar pessoas, ser importante, o sonho cresceu com ele e depois de anos de estudo e treinamento, finalmente conquistou o distintivo.
Mas a utopia de um trabalho nobre desabou com a realidade, já nos primeiros meses descobriu um esquema corrupto onde a negativa não era uma opção.
- Entramos, pegamos a grana e vamos embora.
- Como assim? Não vou fazer isso, cara! São trαficαntes, noss...
- O quê? Seu trabalho é salvar o mundo? E pretende fazer isso com a misérїα que a gente recebe? Quer entrar no meio da fαvеla e trocar tiro com os caras? Já viu as armas deles, já olhou a sua? Vai fazer o quê? Matar eles de rir? Ou de tétano? Vai calar a boca e pegar o dinheiro, voltar para casa e ficar de boa, ou fica no caminho. Não vou deixar um bostinha cheio de sonhos estragar um esquema que estava aqui antes de eu chegar!
Isso, mais as longas horas de trabalho, as cenas de violência que ele era obrigado a lidar sabendo que não fez nada para impedir, as horas cada vez mais longas, a pressão dos colegas....
Cada caso não resolvido, cada vítima que não conseguia salvar, parecia um peso insuportável represado dentro dele junto a culpa de participar de algo que não podia mudar ou falar. Com o tempo aprendeu a fingir que concordava, fingiu tanto e de tantas formas que hoje já não tinha certeza se realmente discordava, se estava disposto a abrir mão do dinheiro fácil.
Ainda assim, cada vez que fechava os olhos era como se aquelas pessoas voltassem a vida para cobrar aquilo que havia prometido fazer, a criança... o jovem... o adulto que tinha garantido que faria diferente estava sujo até o pescoço na mesma lama que julgou e o peso de não ter com quem falar foi tomando sua mente, os fantasmas sugavam sua alma, o álcool se tornou um hábito, depois a cocαínα, já acordava cheirαndo, dormia do mesmo jeito, a mente não parava, fechava os olhos, mas podia ouvir tudo ao seu redor, o nariz sempre entupido ou escorrendo, a dormência nos lábios que as vezes o fazia morder com tanta força a ponto de sentir o sabor do sangue.
Quando Henrique chegava em casa, era como se uma represa se rompesse. A menor contrariedade, uma pergunta inocente da esposa ou um gesto m*l interpretado, era suficiente para desencadear uma explosão de raiva. Ele gritava, quebrava coisas, e depois saia para beber.
Foi em uma dessas escapadas que ele conheceu Lina, a primeira esposa era uma mulher segura e independente. Chefe de operações especiais do exército, quase nunca estava em casa, mas houve um dia em que ele quebrou a sanduicheira que ela estava usando.
Até aquele dia, ela deixava que Henrique tivesse suas crises, o dia em que ele bateu na sua mão para derrubar a sanduicheira, foi o mesmo dia em que ele perdeu parte dos movimentos dos dedos da mão esquerda. Ela cravou a faca no centro da mão do marido e o olhou com um sorriso.
- Se encostar em mim outra vez, vai ser um homem morto!
Deixou Henrique gritando e foi tomar banho, nunca mais gritou, não com ela, mas também voltava cada dia mais tarde, ou nem voltava e Paloma não se incomodava, aliás poucas vezes notava a ausência, estava ocupada com a própria vida.
Já Lina era doce, criada em uma família sem estrutura, Lurdes havia apanhado muitas e muitas vezes de Aloisio, sempre por ciúmes, parecia que o pai de Lina tinha um medo quase irracional da traição e as discussões terminavam em agressões, fugas de casa no meio da noite, pedidos de desculpas e reconciliações. Um ciclo sem fim até que o pai foi embora e a mãe de Lina teve outros homens, um deles tentou se aproximar da menina quando ela tinha apenas treze anos de idade, uma abordagem sutil, mas que foi o bastante para que a menina passasse a trancar a porta do quarto e viver com medo dentro da própria casa.
Medo de algo que ela nem mesmo sabia de que, mas que existia, real e palpável como a mão que acariciou as suas pernas naquela noite.
Cresceu...foi se formando mulher ao mesmo tempo em que aprendia a ser vítima e então, a vítima perfeita para Henrique.
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