Taylor
Ser quebrado dói.
Mas pior que isso…
é ser reconstruído da forma errada.
É isso que meu pai fez comigo.
Me quebrou.
Me desfez em pedaços.
E depois me moldou de novo, como se eu fosse argila suja nas mãos de um escultor maldito.
No começo, eu resisti.
Odiava ele.
Queria matá-lo com as próprias mãos.
Mas ele é paciente.
Ele planta sementes.
E um dia, sem perceber, eu já não era o mesmo.
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Ele começou me levando para reuniões.
Senti o cheiro do dinheiro antes de vê-lo.
As salas eram sempre luxuosas, com whisky caro, charutos queimando lentamente, armas sobre as mesas como se fossem canetas.
Os sócios dele — homens engravatados, mafiosos velhos, chefes de cartéis menores — me olhavam com desprezo no início.
“O menino rebelde que fugiu com motoqueiros.”
Foi isso que
