Un dimanche
Elle n’a plus de nom. Elle est le numéro 127. Il est tracé en gros caractères rouges au dos de sa blouse grise.
— 127, debout ! 127, marchez ! 127, accélérez !
Elles sont partout, elles tourbillonnent comme des corneilles, butoirs croassants contre quoi elle vient cogner et qui se la renvoient, inlassablement.
— Je suis malade.
Quelquefois elle tombe, ou elle est obligée de s’appuyer contre un mur pendant la demi-heure de promenade.
— Marchez, 127 ! Interdit de s’arrêter !
— Je suis malade.
— Ce n’est pas prévu ! Marchez ! Autour d’elle d’autres numéros s’agitent, des fantômes qui furent des femmes jeunes, tous revêtus du même gris du désespoir. On ne la regarde pas, elle a l’impression qu’on lui en veut. Pourquoi ? Parce qu’elle est française ? Parce qu’au pied des arc
