Lettre XXXIV
LA MÊME À LA MÊME.
1786
Il est bon que tu saches, avant tout, ma bonne, que j’ai fait hier soir, pour la première fois depuis vingt jours, le trajet de mon lit à ma cheminée, et que c’est dans ma bergère, la jambe gauche horizontalement étendue sur une pile de carreaux, que j’écris en ce moment. L’enflure existe toujours, mais la douleur est bien diminuée. Je ne sais pourquoi l’on sépare rarement l’idée d’entorse de l’idée de la danse ; voilà pourquoi je t’ai déjà surprise dix fois disant en toi-même : « C’est à quelque bal que mon étourdie se sera foulé le pied. » Eh bien ! non, madame, ce n’est pas au bal, c’est à l’église : j’avais été priée par le père Bénard d’assister à un sermon qu’il prêchait à Saint-Sulpice ; son texte était les récompenses du juste après sa mort.
