Der Morgen in der Festung des Alphas fühlte sich immer kälter an als im Wald. Nicht vom Temperaturgefühl her – Serena hatte sich an die frische Bergluft gewöhnt –, sondern von der Atmosphäre. Hier wohnte die Kälte im Stein, in den finsteren Blicken, in den undurchsichtigen Hierarchien, die sie nicht verstand, und in der stillen Gewalt, die in jede Regel eingewoben war, die sie noch nicht gelernt hatte.
Sie stand in der unteren Küche, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, und schrubbte einen Kupfertopf, der einfach nicht glänzen wollte. Seife brannte auf ihren rissigen Knöcheln. Die Hitze des massiven Backsteinofens rötete ihr Gesicht, doch das Geflüster hinter ihr ließ sie erschaudern.
„Warum ist sie überhaupt hier unten?“
„Der Alpha würde keinen Menschen anfassen, wenn er nicht
