Éva
Kael legt die Nadel beiseite, und in der darauffolgenden Stille kehrt keine Erleichterung ein, sondern eine noch schrecklichere Erwartung, denn ich weiß tief in meinem bereits gemarterten Körper, dass diese Pause nur das Vorspiel zu einer neuen Form der Folter ist, und ich sehe ihm zu, wie er die Flasche mit Alkohol ergreift, meine Augen auf seine Finger geheftet, auf die Bewegung, die er gleich machen wird, und ich schließe die Lider, um meinen Geist auf das vertraute Brennen vorzubereiten, doch seine Stimme knallt wie eine Peitsche durch das Halbdunkel des Zimmers, dieses gebieterische „Schau her“, das mich zwingt, die Augen genau in dem Moment wieder zu öffnen, als er den Flaschenhals an seine Lippen setzt, als er einen langen Schluck dieser klaren Flüssigkeit trinkt, die im gedämp
