Capítulo 3
1256 Words
El Soho a las dos de la mañana no duerme, pero esa noche se sentía como un escenario de cartón piedra.
La lluvia de Londres había pasado de ser una cortina dramática a una humedad persistente que se filtraba por las costuras de mi vestido de seda verde, ahora arruinado y pegajoso.
Mis tacones golpeaban el pavimento mojado con un ritmo errático, un sonido metálico que me recordaba, a cada paso, que estaba sola.
Llegué a mi pequeño estudio.
Era un cuarto piso por escalera, un espacio que antes me parecía bohemio y encantador, pero que ahora, con el rímel corriéndome por las mejillas y el corazón en carne viva, se sentía como una caja de zapatos asfixiante.
Entré y no encendí la luz.
No quería ver las fotos en la repisa.
No quería ver el ramo de peonías que Oliver me había enviado hacía tres días con una tarjeta que decía: "Para la mujer que llena mi vida de color".
—Mentiroso —susurré hacia la oscuridad.
Mi voz sonó rasposa, rota.
Me dejé caer contra la puerta cerrada, abrazándome las rodillas.
El silencio del apartamento era ensordecedor comparado con el veneno de la cena.
"Ocupas demasiado espacio".
Las palabras de Victoria rebotaban en las paredes, burlándose de mí.
Me quité los zapatos y los lancé al otro lado de la habitación.
Me dolían los pies, pero el ardor en mi pecho era mucho peor.
Me arrastré hasta el baño y encendí la luz fluorescente sobre el espejo.
El reflejo que me devolvió la mirada era el de una mujer derrotada.
El vestido verde, que horas antes me hacía sentir poderosa, ahora parecía una prueba incriminatoria.
Mis hombros, mis caderas, la redondez de mi rostro... lo escaneé todo con la mirada crítica que los Harrison habían sembrado en mí.
Durante años, Oliver me había servido de escudo contra mis propias inseguridades, pero ahora ese escudo se había convertido en un arma blanca.
—¿De verdad soy tan difícil de amar? —le pregunté a mi reflejo.
El teléfono en mi bolso vibró.
Un espasmo de esperanza, estúpido y traicionero, me recorrió la columna.
¿Sería él? ¿Se habría dado cuenta de que Belgravia no valía nada sin mí? ¿Estaría abajo, bajo la lluvia, rogando por otra oportunidad?
Saqué el móvil con los dedos temblorosos. Era un mensaje de texto.
Oliver: Mila, por favor, trata de entenderlo. Mi familia es... complicada. Enviaré a alguien por mis cosas de tu apartamento. No hagas esto más difícil. Lo siento de verdad.
La bilis me subió por la garganta.
No solo me había dejado por dinero; ahora enviaba a un mensajero para evitar mirarme a los ojos.
No había rastro del hombre que me leía poesía en la cama o que prometía que juntos conquistaríamos el mundo .
Solo quedaba un heredero asustado protegiendo su herencia.
Caminé hacia la cocina, abrí la alacena y saqué una botella de vino que guardábamos para "ocasiones especiales".
No busqué una copa.
El primer trago quemó, pero fue el único calor que sentí en horas.
—Se acabó —dije en voz alta, y esta vez mi voz no tembló tanto.
Fui hacia el armario y saqué una maleta vieja. Empecé a meter todo lo que olía a él: su sudadera gris de Oxford, los libros de derecho que dejó olvidados, el cepillo de dientes extra.
Lo hacía con una eficiencia mecánica, una frialdad que me sorprendió a mí misma.
Pero cuando llegué al cajón de los recuerdos, mis manos se detuvieron sobre una pequeña caja de terciopelo azul.
Dentro no había joyas caras.
Había una concha de mar que recogimos en Brighton y una entrada de cine de nuestra primera cita. Ese era el Oliver del que me había enamorado.
Cerré la caja y, por primera vez en toda la noche, no lloré de tristeza.
Lloré de rabia.
Una rabia pura, volcánica.
El sonido del timbre a las tres de la mañana fue como un martillazo en mitad de mi colapso.
No tuve que preguntar quién era; solo había una persona en todo Londres con la audacia suficiente para presentarse en mi puerta a esa hora sin previo aviso.
Al abrir, me encontré con la figura eléctrica de Zoe.
Llevaba una chaqueta de cuero mojada y una expresión que oscilaba entre las ganas de abrazarme y las de cometer un crimen pasional contra los Harrison.
No dijo nada. Simplemente entró, dejó una bolsa con comida tailandesa y una botella de vino barato sobre la mesa, y me envolvió en un abrazo.
Fue en ese momento cuando finalmente me quebré.
No fue el llanto silencioso de la cena; fue un sollozo gutural, el tipo de llanto que te deja sin aire y te dobla por la mitad.
—Ese cobarde... —susurró Zoe contra mi pelo, apretándome con fuerza—.
Ese maldito cobarde, Mila.
Lo siento tanto.
—Lo eligió, Zoe —logré articular entre espasmos—.
Eligió su estudio, eligió el fondo fiduciario. Me miró a los ojos y me puso precio.
Y su madre...
Zoe se separó un poco y me tomó de los hombros, obligándome a mirarla. Sus ojos oscuros brillaban con una furia protectora que me devolvió un poco de calor.
—Escúchame bien, Mila.
Victoria es una mujer seca que vive en una casa que parece un museo porque no tiene alma.
Te atacó donde sabía que te dolía porque eres vibrante, porque eres real y porque ella no puede controlar el espacio que tú llenas con tu sola presencia.
No dejes que sus inseguridades se conviertan en tu verdad.
Pasamos el resto de la madrugada sentadas en el suelo del estudio.
Comimos fideos fríos y bebimos vino mientras le contaba, palabra por palabra, la c********a emocional de la cena.
Zoe escuchaba con una calma tensa, asintiendo cuando describí el silencio sepulcral de Harrison.
—¿Sabes qué es lo que más me enfurece? —dijo ella, que Oliver cree que puede enviar a un mensajero y que la vida seguirá igual para él.
Que puede borrarte de su historial como si fueras un error de imprenta.
—Él quiere que sea fácil —respondí, secándome el rastro de rímel con el dorso de la mano—.
Dijo que "no lo hiciera más difícil".
—Oh, va a ser difícil —sentenció Zoe con una sonrisa depredadora—.
Pero no de la forma que él cree.
Mañana mismo vamos a cambiar la cerradura.
No vas a estar aquí cuando llegue su "mensajero".
Vas a desaparecer de su radar, Mila.
No más mensajes, no más r************* , no más "explicaciones".
La idea de la desaparición total me dio un vértigo extraño, pero también un alivio inmediato. Oliver esperaba una Mila suplicante, una mujer que llorara por teléfono pidiendo una explicación que ya conocía.
Lo que no esperaba era el vacío.
—Mañana voy a la editorial —dije, sintiendo una nueva firmeza en mi pecho—.
Voy a pedir ese traslado a la oficina de Bath por unas semanas.
Necesito aire que no huela a él.
Zoe brindó conmigo con su vaso de plástico.
—Esa es mi chica.
Deja que se quede con su herencia y su soledad.
Cuando el sol empezó a teñir de un gris pálido los tejados del Soho, me quedé mirando la maleta de Oliver.
Ya no sentía el impulso de quemarla.
Simplemente era un equipaje ajeno.
Me levanté, caminé hacia la ventana y vi cómo la ciudad despertaba.
Londres seguía ahí, indiferente a mi tragedia.
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