ATRAÇÃO IRRESISTÍVEL

Capítulo 26

Capítulo 26 — Entre o Amor e o Futuro

O primeiro hotel da Alvore seria inaugurado em Florianópolis, um local escolhido não apenas pela beleza natural, mas pelo simbolismo: a fusão entre o mar e o céu, o horizonte onde tudo parece possível.

Durante o voo, Aline olhava pela janela. As nuvens passavam devagar, e ela se permitia um raro momento de silêncio.

Paulo, ao lado, revisava anotações no tablet, mas ela percebia o leve sorriso que surgia quando ele se distraía.

Ele não estava apenas orgulhoso — estava em paz.

— Você ainda acha que devia ter escolhido outro nome? — ela perguntou, sem tirar os olhos da vista.

— Alvore? — ele respondeu, rindo baixo. — Nunca. É o nome perfeito. Significa recomeço. E nós dois sabemos o que é isso melhor do que ninguém.

Ela sorriu. — É... acho que sim.

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Ao chegarem ao hotel, foram recebidos por uma pequena equipe de funcionários — jovens, entusiasmados, alguns até emocionados de conhecer os fundadores.

O lugar era um sonho: arquitetura contemporânea, grandes janelas de vidro voltadas para o mar, jardins com lavanda e um aroma suave de madeira e café recém-passado.

No saguão, havia uma escultura discreta de uma ampulheta, feita em aço e vidro.

Na base, uma pequena placa dizia:

> “O tempo não apaga o que é verdadeiro. Apenas nos ensina a esperar.”

Aline parou diante da peça, tocando o vidro com a ponta dos dedos.

Paulo se aproximou.

— Gostou? Foi ideia do Henrique. Disse que simbolizava você.

Ela sorriu, emocionada. — Acho que ele entende mais do que deixa parecer.

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À noite, o hotel foi aberto para convidados, investidores e imprensa.

O evento era elegante, mas simples — sem ostentação.

Paulo discursou brevemente, falando sobre “confiar em quem ninguém mais confia” e sobre “começar do zero com o coração cheio de fé”.

Quando ele terminou, chamou Aline para subir ao palco.

— Se eu aprendi alguma coisa — disse, olhando para ela —, é que o sucesso não se mede em cifras, mas nas pessoas que escolhem caminhar conosco.

Ela o olhou com um brilho terno e, diante de todos, respondeu:

— E eu aprendi que, às vezes, o maior investimento que fazemos é na verdade.

Os aplausos foram longos, sinceros.

E, pela primeira vez, Aline sentiu que Nina Alves — a mulher que um dia viveu nas sombras — podia finalmente descansar.

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Mais tarde, no terraço do hotel, eles ficaram sozinhos, olhando o mar.

A brisa fria soprava suave, e o som das ondas quebrando parecia embalar o silêncio entre eles.

— Lembra do dia em que você me pediu para confiar? — ela perguntou.

— Lembro de cada segundo.

— Pois é. Acho que, desde então, eu não parei mais.

Paulo sorriu, virando-se para encará-la.

— E agora? Confia em mim o suficiente para mais um salto?

Ela arqueou a sobrancelha. — Que tipo de salto?

Ele tirou do bolso um envelope.

Dentro, havia uma proposta de expansão da Alvore — para Lisboa.

— Um grupo europeu quer se associar. A ideia é abrir uma filial lá, mantendo o nome e o conceito original.

Mas só aceito se você quiser.

Ela olhou o papel, depois o horizonte.

Parte dela sonhava com o desafio. Outra parte só queria ficar ali, naquele momento eterno, sem precisar provar mais nada a ninguém.

— Paulo... e se, por um tempo, a gente apenas vivesse? — ela perguntou, em voz baixa.

Ele riu, com ternura. — Viver?

— É. Sem projetos, sem contratos. Só... nós.

Ele fingiu pensar por um instante. — Você está propondo uma pausa na carreira ou uma lua de mel atrasada?

— Talvez as duas coisas. — ela respondeu, sorrindo.

Ele olhou para o mar, depois para ela. — Então vamos fazer assim: aceitamos o convite. Mas só depois de viajarmos. Sem roteiro. Só estrada e tempo.

Aline o encarou, surpresa. — Está falando sério?

— Completamente. — ele respondeu. — Já que o mundo quer tanto nossa história, vamos escrevê-la do nosso jeito.

Ela riu, e o som ecoou no vento.

— Acho que acabei de me apaixonar por você de novo.

— Então o plano já deu certo.

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Na manhã seguinte, o hotel acordou silencioso após a festa.

Aline caminhou descalça pelo corredor até a varanda do quarto, ainda com o sol nascendo sobre o mar.

A ampulheta de vidro refletia a luz do amanhecer.

Ela sorriu ao perceber que, pela primeira vez, o som da areia caindo parecia música.

Paulo apareceu atrás dela, abraçando-a pela cintura.

— Sabe o que percebi? — murmurou.

— O quê?

— Que o tempo deixou de ser o vilão da nossa história.

Ela virou-se para ele, o rosto banhado pelo sol.

— É... Agora ele é só o cenário.

E se beijaram — não com urgência, mas com a calma de quem já esperou o suficiente.

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Algumas semanas depois, uma notícia circulava discretamente nos portais de viagem:

> “Casal de empresários brasileiros viaja pelo mundo antes de abrir nova filial em Lisboa.”

“Aline Méndez e Paulo Bianchi mostram que amor e negócios podem coexistir — quando ambos são construídos com verdade.”

Henrique, lendo a manchete, enviou uma mensagem curta a Paulo:

> “Sabia que você não conseguiria ficar longe dos holofotes.”

Paulo respondeu apenas:

> “Não são holofotes. São amanheceres.”

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Enquanto o avião decolava para o próximo destino, Aline segurou a ampulheta de bolso que levava consigo desde o primeiro dia.

Olhou para Paulo, adormecido ao lado, e pensou que, talvez, o amor fosse exatamente isso —

um recomeço constante, um amanhecer que nunca termina.

E, lá do alto, entre nuvens e promessas, ela sussurrou, para si mesma:

— Que venham todos os começos do mundo.

Capítulo 27

Capítulo 27 — Estradas e Estações

A estrada se estendia diante deles, serpenteando entre colinas cobertas de verde e o azul infinito do céu.

Nenhum destino exato, nenhum relógio a ditar o caminho.

Aline e Paulo tinham prometido a si mesmos uma viagem sem mapas — apenas com paradas escolhidas ao acaso, lugares simples, onde o mundo ainda respirava devagar.

O carro alugado seguia pela rota litorânea, o vento entrando pelas janelas abertas, o som de uma velha música italiana tocando no rádio.

Aline ria ao tentar cantar junto, inventando as palavras.

Paulo, fingindo seriedade, dizia:

— Tenho certeza de que você acabou de misturar francês, espanhol e latim nessa letra.

— É a minha versão internacional. — ela respondeu, sorrindo.

Ele balançou a cabeça, encantado com a leveza dela — tão diferente da mulher reservada que conhecera anos antes.

Agora, Aline parecia finalmente dona de si, do próprio tempo, da própria história.

Pararam para almoçar em uma pequena vila pesqueira.

O restaurante era simples, com mesas de madeira e toalhas brancas manchadas de sol.

O dono, um senhor simpático, lhes serviu peixe fresco e vinho local.

— Faz tempo que não vejo um casal rir tanto. — comentou o homem, sorrindo. — Viajam a trabalho ou por amor?

Aline se olhou com Paulo e respondeu:

— Talvez pelos dois. Mas, desta vez, o amor veio primeiro.

O dono assentiu, satisfeito, e se afastou.

Paulo observou Aline por um instante, com aquele olhar calmo que parecia ler o que ela pensava.

— Sabe o que percebi? — disse ele.

— O quê?

— Você está mais bonita quando esquece o amanhã.

Ela arqueou uma sobrancelha. — Então devo viver no presente pra sempre?

— Se depender de mim, sim.

À tarde, seguiram viagem até uma cidadezinha serrana.

Ficaram hospedados em uma pousada com lareira e varanda com vista para o vale.

Do lado de fora, as montanhas se tingiam de laranja sob o pôr do sol.

Aline acendeu a lareira e se sentou no tapete, envolta em um cobertor.

Paulo trouxe duas xícaras de chocolate quente e se sentou ao lado dela.

— Lembra da primeira vez que ficamos assim, em silêncio? — ele perguntou.

— No escritório. — respondeu ela. — Quando você me deixou revisar aquele contrato sozinha e ficou me observando da janela.

Paulo riu. — E eu achando que estava disfarçando bem.

— Você nunca disfarçou. — disse ela, brincando. — Só achou que sim.

O fogo estalava baixinho, lançando reflexos dourados no rosto deles.

Por um momento, Aline pensou em tudo que haviam enfrentado: o medo, as máscaras, a culpa.

E agora estavam ali — inteiros, sem esconder nada.

— Paulo... — começou ela. — Se um dia tudo isso acabar — os hotéis, as viagens, o sucesso —, o que sobra pra gente?

Ele a olhou com ternura.

— Sobra o que nunca dependeu disso. — disse. — Sobra o que começou antes de qualquer contrato: nós.

Ela encostou a cabeça no ombro dele.

— Então acho que já temos o suficiente.

Nos dias seguintes, seguiram pela estrada, sem pressa.

Paravam em feiras, pequenas praias, mirantes esquecidos.

Aline começou a tirar fotos — não de lugares, mas de momentos: um copo de café, um reflexo no vidro, a sombra das mãos deles entrelaçadas.

Paulo, um dia, folheando o celular, comentou:

— Percebeu que você nunca fotografa o céu?

Ela sorriu. — Porque o céu muda todo dia. E eu gosto de guardar só o que posso tocar.

Certa manhã, pegaram um trem até uma cidade histórica.

Era uma daquelas viagens lentas, com paisagens que pareciam pinturas — plantações, vilas, igrejas antigas.

Aline apoiou a cabeça na janela e perguntou:

— Você acredita em destino?

Paulo pensou por um instante. — Acredito em escolhas.

— Então, no fundo, nós escolhemos nos encontrar?

— Talvez o universo tenha dado um empurrão. Mas, sim. No fim, sempre escolhemos.

Ela sorriu, e o reflexo dos dois no vidro parecia o retrato de uma promessa antiga — algo que o tempo, apesar de tudo, nunca conseguiu apagar.

À noite, hospedaram-se em um hotel simples próximo à estação.

Chovia.

Aline ficou observando as gotas escorrerem pelo vidro, enquanto Paulo lia em silêncio ao lado.

O som da chuva misturado à respiração dele parecia compor uma canção suave.

De repente, ela disse:

— Sabe o que eu percebo?

— O quê? — perguntou ele, sem levantar os olhos.

— Que a felicidade não faz barulho.

Ele fechou o livro e a olhou, sorrindo.

— E é por isso que a gente quase nunca percebe quando ela chega.

Ela se aproximou e o abraçou.

Não disseram mais nada.

A chuva continuou, paciente, lá fora — como se o mundo inteiro estivesse disposto a lhes dar mais tempo.

Nos dias seguintes, seguiram rumo ao interior, cruzando pontes e planícies, colecionando lembranças.

Cada cidade deixava um pedaço deles — e levava outro embora.

Era como se a viagem fosse um espelho da própria vida: cheia de idas e voltas, de pequenas paradas e grandes recomeços.

Em uma das paradas, Aline encontrou uma loja antiga e comprou uma nova ampulheta, menor, feita de madeira escura.

Quando mostrou a Paulo, ele perguntou:

— Vai substituir a antiga?

Ela balançou a cabeça. — Não. Só quero lembrar que o tempo pode mudar de forma, mas nunca de sentido.

Na última noite antes de voltarem, ficaram à beira do mar, observando as ondas sob a lua cheia.

Paulo pegou a mão dela e disse:

— Acho que o mundo ficou mais simples desde que te conheci.

— Não. — respondeu ela, sorrindo. — O mundo continua complicado. A diferença é que agora a gente aprendeu a amar o caos.

Ele riu. — Então que seja isso. Nosso caos tranquilo.

E ficaram ali, em silêncio, deixando o vento apagar qualquer resto de passado.

Na manhã seguinte, enquanto o sol nascia, Aline escreveu em seu diário de viagem:

> “O amor não precisa correr.

Às vezes, ele só precisa andar ao lado — pelas estradas, pelas estações, pelas pausas entre um destino e outro.

Porque é nas pausas que a vida respira.

E é nelas que a gente descobre quem realmente é.”

Ela fechou o caderno, olhou para Paulo e sorriu.

O futuro os esperava — mas, pela primeira vez, sem pressa.