Trancada em seu quarto, Débora encostou a testa no espelho frio do banheiro, observando o rubor em suas bochechas desaparecer lentamente.
Ela tinha fugido. Tinha descido aquela escada e deixado Leo pulsando no vazio, não por virtude, mas por medo.
Sua mente voltou para a noite do enterro. A noite no quarto. Aquela lembrança era um borrão quente e violento, manchado pelo gosto de uísque barato e luto insuportável.
Naquela noite, ela tinha ido até o fim. Ela tinha se aberto, tinha implorado, tinha sangrado e gozado enquanto ele a destruía.
Mas naquela noite, ela estava bêbada. Seus sentidos estavam nublados, amortecidos pela química do álcool e pelo choque da morte.
Ela podia culpar o uísque. Podia dizer a si mesma, nas horas escuras da madrugada, que não era ela ali, era uma versã
