A lembrança da noite anterior não veio como um flash, mas como um lodo grosso que subiu por sua garganta. A punição. A aniquilação. O grito que ela mordeu no colchão.
Ela se sentia como um navio afundado, oco e cheio de água escura.
A culpa era uma âncora, mas a fome era uma necessidade. Ela não comia de verdade há dias. O álcool havia deixado seu estômago vazio e ácido.
Ela se vestiu no silêncio da casa, esperando a qualquer momento ouvir o choro da sua mãe no quarto ao lado. Mas não havia nada. Apenas o silêncio dos sedativos.
Quando desceu, a casa estava quieta, mas de um jeito diferente. Não era o silêncio da morte; era um silêncio... doméstico.
O cheiro que a atraiu não era de café velho, mas um café bem fresco. E bacon.
Ela parou na porta da cozinha.
Leo estava de costa
