GABRIEL
La pluie s’acharne depuis la messe.
Elle martèle les vitres du presbytère comme si le ciel lui-même voulait me punir.
Chaque goutte est un coup contre ma conscience, une voix qui répète : Pécheur. Traître.
J’ai arraché ma soutane en rentrant, incapable de supporter ce tissu noir qui colle à ma peau comme un reproche.
Je me suis jeté sous la douche brûlante, espérant que l’eau efface ce que je ressens.
Mais plus la chaleur m’enveloppe, plus elle me rappelle sa chaleur à elle.
Clémence.
Ses yeux sont là, derrière mes paupières.
Ses lèvres, je les sens encore sur ma joue, sur ma bouche, fantômes de nos derniers échanges.
Je l’ai repoussée, j’ai juré de ne plus la laisser approcher.
Et pourtant…
Un coup sec.
Mon poing s’écrase contre le carrelage.
La douleur irradie, mais
