—¿Cuándo se fue realmente Anna? —dijo Yorke, haciendo una mueca de dolor por el olor a humedad de la ropa que no se había ventilado bien.
—El mes pasado.
Yorke entró en el salón, levantando una nube de polvo de la alfombra; el lugar era la peor pesadilla de un asmático.
En el suelo, sobre una alfombra de pelusa, había álbumes de fotos y un joyero abierto. Miró las fotos y vio el hermoso rostro de Dawn mirándolo fijamente.
—Todavía la echo de menos, Mike —comentó Harry, tomando un trago de whisky.
Yorke no dijo nada.
—Por eso Anna se fue.
Yorke asintió y retiró la mano. Se paseó por el sucio salón de Harry y se detuvo junto a la repisa de la chimenea, donde respiró hondo y suspiró; una pequeña nube de polvo salía de un reloj ornamentado que se había congelado a las dos y cuarto de la
