Je m’arrêtai au pied de l’escalier, devant la masse fine et néanmoins corpulente du despote de Mantaore, Al-Talen Brance-Tarqua. Il me toisait d’un œil autoritaire avec cet éclat familier qui me signifiait gentiment qu’il m’aurait volontiers pendu par les pieds. Sa figure exhalait un magnétisme dictatorial (il n’était pas roi, mais il en avait la carrure), rehaussée par ses longs cheveux blancs qui lui conféraient un air de sorcier vicieux tout prêt à vous frire dans une marmite. Je me plaignais de Tel-Chire, et j’avais un bon nombre de raisons pour cela, mais franchement pour toutes les b****s gratuites du monde, je ne l’aurais pas troqué contre Al-Talen (sûrement parce que, s’il en avait eu le pouvoir, il aurait fermé tous les cloaques où la chair pas chère était à vendre. Quelquefois, j
