Xenia s’était laissée choir sur le lit, le front creusé de rides légères, comme si son esprit refusait de se poser. Elle peinait à accepter l’intensité de ses propres réactions : irritée sans raison véritable, incapable de calmer ce tumulte intérieur. Ses yeux dérivaient vers le plafond de la tente, muets témoins de son agitation. Le temps s’étirait, indifférent à ses tentatives de sommeil, tandis qu’elle roulait et se retournait, épuisée par sa propre incapacité à s’abandonner au repos.
Bientôt, ce furent ses pensées qui l’envahirent, un flot impétueux qu’elle n’arrivait plus à contenir.
« Est-ce mon orgueil qui me tient ainsi ? » se demanda-t-elle, cherchant à donner un sens à ses émotions. Elle savait qu’elle boudait silencieusement, tâtonnant dans l’obscurité de ses sentiments pour c
