NOAH
Noah avait compris très tôt une chose simple :
on n’aime jamais quelqu’un “neuf”.
Chacun arrive avec ses silences, ses peurs, ses héritages invisibles. Mais Iris, elle, portait une histoire que le monde commentait à voix haute.
Il la vit pour la première fois dans un amphithéâtre trop grand. Elle prenait des notes comme si elle voulait disparaître dans les marges. Quand elle leva les yeux, il sentit qu’elle s’excusait d’exister.
Ce jour-là, il ne sut pas encore qu’il l’aimerait.
Mais il sut qu’il ne voudrait jamais la sauver.
Beaucoup auraient voulu l’être.
Le refuge.
Le réparateur.
Celui qui “supporte”.
Noah refusa ce rôle instinctivement.
— Je ne veux pas être celui qui te guérit, lui dit-il un soir.
— Pourquoi ? demanda-t-elle, surprise.
— Parce q
