Iris Blake n’avait jamais voulu être courageuse.
Elle avait seulement voulu respirer.
Chaque fois qu’on prononçait son nom, elle sentait le poids avant même le regard. Blake. Un mot chargé de dettes invisibles, d’attentes muettes, de fautes anciennes.
À l’université, elle n’utilisait plus son nom de famille.
Pas par honte.
Par survie.
Mais on ne fuit pas longtemps ce qui coule dans le sang.
Iris n’avait jamais vu d’amour simple.
Elle avait vu des unions stratégiques.
Des silences conjugaux.
Des femmes fortes devenues discrètes.
Alors quand Noah entra dans sa vie — sans agenda, sans héritage, sans calcul — elle ne sut pas quoi faire.
Il aimait sans dominer.
Écoutait sans posséder.
Et cela lui faisait peur.
— Tu n’as pas besoin de mériter l’amour, lui dit
