Andrew Lancaster
A cozinha está silenciosa demais.
É um tipo de silêncio que não é só ausência de som, é um silêncio pesado, quase denso, como se cada respiração carregasse o peso de tudo o que ainda não foi dito.
Estou ao lado da Clara, ajudando com o almoço. O cheiro dos temperos, da carne crua e das ervas frescas domina o ambiente. O forno já está aquecendo, e ela, com as luvas nas mãos, mistura os temperos com a carne de um jeito concentrado. Mexe e remexe a carne na travessa sem dizer uma única palavra. Há tempos ela não fala nada.
Ela não olha pra mim.
Não olha pra canto nenhum, só pra carne.
Eu nunca vi a Clara desse jeito. Parece que ela não está aqui. Ou pior: parece que eu é que deixei de existir no espaço dela. Enquanto ela continua nesse vai e vem metódico com as mãos, eu
