Épouse-Moi Ou Regarde Ta Soeur Mourir

Le bip de la machine était le seul bruit dans la chambre blanche de l'Hôpital Américain de Paris. Elena Rossi comptait chaque seconde entre deux bips. Une, deux, trois. Comme elle comptait tout. Les dettes. Les jours restants. Les mensonges de sa sœur. "Tu n'aurais pas dû venir." Sofia était assise dans son lit, un foulard en soie autour de son crâne chauve, mais avec ce sourire qui avait toujours fait pardonner à Elena d'être la jumelle laide, la jumelle aigrie. "Le Dr. Chen a dit que c'était stable", reprit Sofia en essayant de paraître légère. "Ferme-la." La voix d'Elena claqua, sèche. "Stable ne veut pas dire guérie. Stable veut dire que tu ne meurs pas cette semaine. Ton taux de neutrophiles est à 0,3. Tu es à 72 heures d'une infection qui te tuera. Et ton 'stable' coûte 4 700 euros par jour que je n'ai pas." Elena posa le dossier médical sur la table. Elle l'avait volé. Diagnostic : Aplasie médullaire sévère réfractaire. Traitement : Greffe allogénique + Protocole expérimental CAR-T à Boston. Coût estimé : 2 740 000 $. Probabilité de survie sans traitement : 11% à 6 mois. Sofia baissa les yeux. "Elena..." "J'ai vendu la montre de Papa. J'ai vendu tes tableaux. Je travaille 16 heures par jour à servir du champagne à des connards qui me claquent des doigts. Et ça ne suffit même pas pour payer tes antibiotiques." C'était faux. Elle n'avait pas vendu les tableaux de Sofia. Elle n'osait pas. À 19h00, Elena enfilait l'uniforme noir ridicule du palace Le Bristol. Serveuse. Elena Rossi, major de promo HEC, analyste quantitative la plus prometteuse de sa génération, blacklistée pour "falsification de données et insubordination". Merci, Von Hart. La salle de bal était pleine de requins en costume. Et au centre, lui. Adrian Von Hart. Il n'avait pas changé. Costume Tom Ford sur mesure, montre Patek Philippe à 80 000 euros, visage taillé à la serpe. Il riait avec le ministre de l'Économie. Il possédait la moitié de Paris. Il y a deux ans, lors de son stage chez Von Hart Capital, elle avait découvert une faille de 200 millions dans son fond. Elle l'avait signalé. Il l'avait convoquée dans ce même bureau avec vue sur la Tour Eiffel, l'avait regardée droit dans les yeux et avait dit : "Mademoiselle Rossi, dans ce monde, il y a deux types de personnes. Celles qui ferment les yeux et deviennent riches. Et celles qui parlent et qui ne travaillent plus jamais." Le lendemain, son mail était partout dans la place financière. Ce soir, il leva les yeux. Leurs regards se croisèrent à travers la salle. Le sien ne montra aucune reconnaissance. Juste un ennui poli. C'est ce mépris qui la fit craquer. Elle s'approcha de sa table avec le plateau de champagne. "Monsieur Von Hart, votre champagne." Il ne la regarda même pas. Il prit une coupe sans la toucher. "C'est vous qui avez ruiné mon père ?" chuchota-t-elle, assez bas pour que seul lui entende. Là, il la regarda. Ses yeux gris-bleu, glacials, la détaillèrent de haut en bas. L'uniforme. Les cernes. La rage. "Rossi ?" Il fronça les sourcils. Puis un sourire cruel étira ses lèvres. "Ah. La petite génie qui voulait sauver le monde. Vous servez toujours des plateaux ? Je pensais que vous seriez à Wall Street." Elena sentit ses mains trembler. Elle renversa - volontairement - la coupe entière sur son pantalon à 5000 euros. Le silence se fit dans un rayon de trois mètres. Le directeur de l'hôtel devint blanc. Adrian baissa lentement les yeux sur la tache qui s'étalait. Puis il releva la tête. Il n'était pas en colère. Il était fasciné. "Vous êtes virée", dit simplement le directeur en accourant. Adrian leva une main. "Non." Sa voix était basse, mais elle coupa tout. "Laissez-la. Nous avons une vieille dette à régler, Mademoiselle Rossi et moi." Il se leva, sortit un mouchoir et essuya lentement sa veste, sans quitter Elena des yeux. "Mon bureau. Demain. 8 heures. Ne soyez pas en retard. J'ai une proposition qui pourrait sauver la vie de votre sœur." Le sang d'Elena se glaça. Comment savait-il pour Sofia ? "Comment vous..." "Je sais tout, Elena." Il se pencha vers elle, si près qu'elle sentit son parfum boisé. "Je sais que vous avez 48 heures pour payer l'hôpital sinon ils la débranchent. Je sais que vous avez 2,7 millions à trouver. Et je sais que vous êtes assez désespérée pour tout faire." Il déposa sa carte noire sur son plateau. "Épouse-moi ou regarde ta sœur mourir. À toi de choisir." Il partit, la laissant debout, humiliée, tremblante, avec la carte qui brûlait ses doigts et le bip de la machine de Sofia qui résonnait encore dans sa tête.