1682L’eau de la fontaine coule sur mes mains. Quelques feuilles mortes virevoltent au vent et se déposent doucement à la surface de cette eau chantante et fraîche qui annonce l’hiver. Je regarde les gens sur la petite place. Je les regarde vivre, parler, rire. Je regarde le reflet de mon visage sur cette eau claire et une feuille vient troubler l’image que je vois. Je vais rentrer au château, j’ai comme une espèce de nœud au ventre. Je m’attarderai sous mon chêne, parlerai un peu au vent qui commence à se lever et je lui raconterai l’histoire de celui qui n’était qu’un étranger dans son propre royaume. Alors que je me relis, je me demande quelle était cette amertume que je ressentais. Que faisais-je là en quelque sorte ? Avais-je véritablement ma place ici, parmi les autres hommes ? Mon en
